Гриша заглянул в анкету девушки – ссылка на страницу в VK там была. Он нажал на нее и затаив дыхание принялся ждать. Была в Сети 4 апреля 2014 года. Что это?! Сбой и здесь?! Он пролистнул страницу вниз. Увиденное его повергло в шок.
Стена скорби и плача какая-то.
До него долго доходило, что же все-таки произошло. Не мог же он общаться с мертвой. Не мог. Это из репертуара каких-нибудь «Баек из склепа» или сетевого фольклора. Нет же! Она была живая! Гриша брал ее за руку, он слышал ее дыхание… Хотя сейчас он не был в этом уверен. Слышал ли? Брал ли? Кто-то знавший о ее смерти решил посмеяться над ним? Стоп! Он снова всмотрелся в фото девушки. Она, бесспорно, она. Григорий вышел из VK, а потом и из браузера. Либо он встречался с призраком, либо сошел с ума. Оба варианта дерьмовые до неприличия. Почему он не взял у нее номер мобильника? Потому что она всегда была онлайн, всегда доступна для беседы. Телефон не требовался. Гриша ощупал карманы джинсов, посмотрел на стол. Мобильника не было. Он не помнил, чтобы звонил с него. Теперь ему казалось, что он даже не брал его на свидание. Он звонил… нет, жене он звонил с домашнего. Салтыков посмотрел в угол комнаты, где на табуретке стоял старый проводной телефон. Но сейчас почему-то он стоял на полу. И тут телефон зазвонил. Салтыков вздрогнул и медленно пошел к аппарату. Дребезжание стихло, как только Гриша подошел к телефону. Салтыков опустился на колено, протянул руку к трубке и тут же убрал. Ему некому было звонить, единственный номер, который он знал наизусть, это домашний номер. Бывший домашний номер.
Он снова поднял трубку, быстро, будто боялся передумать, и не задумываясь набрал номер бывшей жены. Гриша собирался положить трубку, когда ему ответили.
– Да, – произнес уставший женский голос. – Говорите!
– Настя, привет, – сказал Салтыков. – Это Григорий.
– Кто это?
Он собирался повторить, когда понял, что этого совсем не требуется.
– Вы зачем мне звоните?
– Настя, это я.
– Послушай, придурок. Я сейчас запишу твой номер и передам в полицию. Там будешь объяснять, почему ты решил назваться моим мужем. Он умер, ублюдок!
– Настя?
– Ублюдок!
Пронзительные гудки сбивали с мысли. Гриша уронил трубку и уставился на подсвеченные кнопки телефона. Он ошибся номером, и муж незнакомой ему женщины умер. А еще Гриша умудрился познакомиться с мертвой девушкой и даже сходить с ней на свидание. А еще… еще куда-то запропастилась эта чертова табуретка. Он медленно встал – ноги его не слушались, норовили подогнуться. Салтыков боялся ее увидеть там, куда вели все его догадки. Догадки, построенные на фактах, впитанных в мозг с таким трудом.
Табуретка лежала на боку в центре комнаты. Света от настольной лампы хватало, чтобы разглядеть, что никакой петли над стулом нет. Но она была. Была точно. Ее срезали, чтобы снять тело.
Дождь шел тогда. После засушливого июля август разразился дождем. Погода скорее была характерна для поздней осени. Григорий промок насквозь, сумка с вещами мокрым комком лежала у ног. Войдя в съемную однушку, он не почувствовал себя дома, как и предполагал до этого. Он почувствовал себя на краю одиночества. Один неверный шаг, и он в свободном полете. Как и мечтал. Вот только беда, как теперь оказалось, летать он не умел. Ему уже не хватало семейных передряг, суеты, постоянно оспариваемых обязанностей. Он чувствовал себя опустошенным, будто выпили его до дна и выбросили на помойку.
ebooksa