– Почему… – снова произнес было Олег, но тут пазл в его больной голове наконец сложился. Этот запах! И звук!
– Газ? – только и смог выговорить он.
– Ты сам подсказал идею.
– Вызовите ментов! Пусть меня заберут! Я не буду сопротивляться, клянусь!
– Где уж тебе! – усмехнулась Румия. – Я бы давно вызвала, пока ты тут валялся. Если бы хотела. Но нет. Это дело твое и мое. Ты пришел и убил всех. Один раз я сделала неверный выбор – осталась жить. Но больше такой ошибки не совершу.
– Нет! – не то простонал, не то прорычал Олег и стал лихорадочно шарить вокруг себя. Он должен справиться с чокнутой бабой, выбраться отсюда! Руки его коснулись чего-то твердого, он быстро ощупал находку – это оказались туфли. Надетые на женские ноги.
«Рвануть на себя!»
– Оставь в покое мою дочь, – проговорила Румия, и он поспешно отдернул руку.
– Вы что, притащили ее сюда?
– Она здесь, со мной. Моя девочка сделала в своей жизни много ошибок, но в последний момент искупила свою вину. Я не могла оставить ее там, одну.
Олег почувствовал, что готов заплакать. Голова кружилась и болела все сильнее. Он ослеп от густой тьмы и понимал уже, что ему не спастись. Смерть надвигалась из темноты – неизбежная, жестокая, уродливая. У нее был отвратительный запах, наполняющий жгучей болью легкие. Она свистела, как змея, и готова была впиться ему в глотку, выпустить яд.
– Смирись, – произнесла Румия. Мысли путались, и он с трудом понимал смысл ее слов. – Ты не успеешь добраться до выхода. У меня в руках коробок спичек. Я зажгу огонь раньше, чем ты сделаешь хоть шаг.
Ему хотелось напомнить ей, что она верующая, а разве Богу понравится, если она убьет себя и другого человека? Еще хотелось попросить о милосердии, о снисхождении…
– Грех… – только и смог прохрипеть Олег из последних сил.
– Спасение моей души – не твоя печаль, – прозвучало из темноты.
Последнее, что Олег слышал в своей жизни, было чирканье спички.
Глава семнадцатая. Двадцать пятое февраля. Ночь. Валентин Борисович
Глухими февральскими ночами казалось, что зима будет длиться вечно и весна никогда не наступит. Теплые солнечные дни, сочная зеленая листва, июльская жара, золотистые пляжи, возможность ходить в легкой одежде – все это было похоже на фантастическую выдумку, не имеющую никакого отношения к реальной жизни.
Ветер свистел за окнами их нового коттеджа, снаружи царили мрак и ледяная стужа, но внутри было тепло и уютно. Электронные часы показывали без пяти минут три. Самая глухая ночная пора. Все в доме давно спали – даже жена, которая обычно ложилась позже всех, за полночь: все суетилась, старалась переделать бесконечные домашние дела.
Валентину Борисовичу почему-то не спалось. Бессонницей он не страдал: напашешься за день, горы снегу перекидаешь, расчищая дорожки, – вот и валишься к вечеру с ног как подкошенный. Но сейчас сон не шел.