— Да говорил уже я тебе: не знаю. Только чтобы не то, что есть. Я и сейчас не могу сказать, что у меня… у нас… в жизни плохо. А что-то есть. Не живется, душно.
— Перемени факультет… Я тебе советовал уже, в свое время… Или хотя бы только послушай лекции Петра Бернгардовича по политической экономии. Для меня они все поставили на место. И твердо. Раз навсегда.
— Слушал. Те же… индексы…
— Ну, тогда у тебя просто неврастения, — досадливо отмахнулся Жорж. — Болезнь века, мечтание ввысь. Запишись в декаденты. Ты с Блоком, студентом нашим, не дружишь часом? Я вас видел вместе, помнится.
— С Блоком? Дружу? Не то слово: о нем — так не скажешь. Говорить — говорим. А что?
— А вот что…
Жорж отставил ногу и приложил руку к сердцу. Няньки шарахнулись: мы шли по Александровскому саду.
— Гм!
Он ехидно прищурился:
— Хорошо?
— Хорошо. Только это — не мое совсем.
— А по-моему, одно и то же: ерунда.
— Однако ерунду эту, блоковскую, ты запомнил?
— А что я со своей памятью сделаю? Принес мне кто-то: вот, дескать, у нас в университете новое солнце восходит — явление Пушкина… или как еще там словесники говорят. Прочитал — в память влезло, хотя и явственный вздор.
Я засмеялся:
— В этом-то вся и сила. Вот и я так: ищу по свету, что бы мне в память влезло.
Жорж сокрушенно покачал головой.
— Непутевый ты человек! А профессор еще тебя на кафедру прочит. Ну какой ты, к черту, профессор! Ищет сам не знает чего. Разве так можно наити?
— Только так и можно найти, Жорж.
— Ладно! Ты завтра к поезду-то не опоздай… искатель…