— Отлично, — Славка посмотрел на часы. — Нас только что вызвали. Нелегальный концерт поблизости в каком-то институте.
— Ну?! — нетерпеливо крикнул сидящий за рулем Никитюк.
— Погоди ты! — отмахнулся Торшин, — Слушай, Олег, а может, с нами поедешь? Не бойся, не опасно. Шпану разгоним — и все.
— Давай! — быстро и неожиданно для самого себя решился Олег. — Поехали!
Дверца за ним еще не успела закрыться, Никитюк уже рванул с места. Олег мельком отметил, что движок у этих "Жигулей" работает на диво — машина легко лавировала в плотном уличном потоке, быстро брала разгон. Никитюк явно был отличным водилой — его светлые глаза сощурились, в зеркальце Олег ловил их осторожный и внимательный блеск.
— Тут недалеко, — Торшин хлопнул Олега по плечу. — Ты не волнуйся, это ненадолго.
— А я и не волнуюсь. У тебя пушка есть?
— Есть, — удивился Славка, — а что это ты? Нам она явно не пригодится сейчас.
— Покажи.
Торшин расстегнул кобуру и вытащил черный, маслянисто поблескивающий пистолет. Даже не беря его в руки, Олег понял, что он совсем не такой, как тот на даче у шефа. Этот был поменьше, не такой внушительный. Не выпуская из руки, Славка показал его и снова спрятал.
— У вас только такие?
— Конечно, только "Макаров". А что это ты?
— Слушай, а есть такие, чуть больше? Ну, примерно такой же формы, но массивнее. — Олег пальцами показал. — Это какая марка? Советский?
— Конечно. На рукоятке звезда и буквы "СССР".
— Где это ты видел? — снова мелькнул прострельный взгляд Никитюка.
— Недавно на одной фотографии.
— Вот такой, что ли? — принялся пальцем в воздухе рисовать Торшин. — И сам такой крупный, прямой, да?
— Как будто…
— Так это "ТТ"!
— А почему вам такие не выдают?
ebooksa