Искатель. 1997. Выпуск №3 ,

22
18
20
22
24
26
28
30

— Вылезай… — повторил Роман и, наклонив голову, чтобы получше разглядев водителя, узнал Фризе.

— Володька! — Он сунул пистолет в карман широченных брюк. — Старичок! Что случилось?

Фризе вышел из машины.

— Вовка! Ты чего молчишь? Как тебя развернуло?!

— Это тебя развернуло, Рома.

— Да меня-то ладно! Видал, как сработал? Реакция профи! Сам не ожидал. — Он вынул из кармана клетчатый платок. Вытер лицо.

На шоссе стали скапливаться машины. Водители, предполагая разборку местных мафиози, предпочитали не выходить из машин и выражали свое нетерпение гудками.

— Поставим тачки на обочину, — предложил Фризе.

Через пару минут его белая «Вольво» стояла на пыльной, поросшей чахлым подорожником земле нос к носу с франтоватым «Альфа-Ромео».

Похоже, что Савельев начал догадываться — эта встреча с Владимиром, чуть не закончившаяся трагически, не случайна, Когда он выключил мотор и подошел к Фризе, лицо у него было напряженным, а глаза беспокойными. Спросил холодно:

— У тебя есть вопросы?

— Есть.

— Выкладывай.

— Ты слышал, что у меня на даче погиб человек?

Роман молчал.

— Мой лучший друг. Его разнесло на куски.

— Прими мои соболезнования. Мне говорила Дуся. Я только вчера прилетел из Англии.

— Твои соболезнования? Да на тебе его кровь…

— Ты болен, старичок? Свихнулся на своих расследованиях. — Роман покачал головой и хохотнул. Только смех получился вымученный, неестественный. И в глазах по-прежнему пряталось беспокойство. — Ты знаешь, старичок, как я тебя люблю! Но всему есть предел…

— С твоей дачи пишут все мои разговоры, мой любящий друг. Не вздумай отпираться.