Я бегу к дальней стороне. Я на ходу хватаю нож из ботинка и начинаю пилить один из ближайших канатов, который накручен на колонну. Канат сделан из лозы вьющиейся оранжевой жимолости, она жесткая и прочная. На эту веревку похоже ушло дерева три, чтобы та выдержала любую непогоду, потому идет распил у меня туго. Но я рублю и пилю и истекаю потом, будто моя жизнь зависит от этой веревки. Што так и есть. И вот так начинает поддаватца.
Наездники все ближе.
— Вперед, Траккер! — ору я. — Ну же, Неро, поторапливайся!
Я бросаю взгляд в их сторону. Они в три четверти пути от меня. Траккер лежит, прижав пузо к земле, замер и смотрит на всадников. Неро сидит у того на голове, держа веревку в клюве.
Я не останавливаюсь. Не могу. Мне надо перерезать веревку.
— Если бы я была тобой, то уже бы извивалась! — ору на чертову веревку. — Каждая секунда дорога.
Уже почти. Совсем чуть-чуть...
— Траккер! — воплю я. — Шевели своими хреновыми лапами!
Слышен треск. И вдруг, мост прогибаетца.
Неро взлетает. Траккер прыгает. Он летит по воздуху ко мне. Он просто делает это.
Как только его вторая лапа касаетца твердой земли, веревка рветца. Мост качаетца. Несколько реек падают в каньон.
С этой стороны Расщелины, мост держитца всего на одной веревке.
Я приступаю резать эту.
Сюда движетца здоровенное облако пыли. Должно быть их едет чертова прорва. Моя кровь начинает кипеть от ярости. Я пилю это чертову веревку, наверное, со стороны я похожа на демона.
— Ааааа! — издаю я вопль, которые поднимаетца откуда-то из глубин моего живота, когда я рублю эту последнюю веревку. — Аааааа! — Пот застилает мне глаза.
С другой стороны доносятца вопли. Стук копыт. Крики. Ор.
— Саба! Саба!
Голоса зовут меня по имени. По имени? Но...
Я перерезаю канат. Он рветца. Я поворачиваюсь, тяжело дыша.
Штобы взглянуть на качающийся мост, который свисает со столбов на дальней стороне. Бесполезно.
ebooksa