— Я сказал, — отрезал Борис.
— Сказал, так сказал, — примирительно хмыкнул Клык.
— Дай телефон, мне позвонить надо, — почти жалобно, без следа недавних железных интонаций, попросил Борис.
Захохотав, Клык протянул ему мобильник.
Глава 8
Висевший под потолком ресторанного зала стробоскоп бил фосфорическими вспышками над головами танцующих, на мгновение высвечивая белые рубашки, платья, скатерти. От бешеного ритма ударных украшавший стены дансинг-холла дикий виноград мелко, но безостановочно подрагивал — как будто тоже участвовал в пляске. Учителя и родители укрылись от грохота в каминном зале.
После полуночи один за другим начали сходить с дистанции и сами виновники торжества, и ди-джей объявил перерыв.
— Дорогие друзья! — появившийся на сцене Марат Измайлович помахал руками, привлекая внимание. — Да, теперь я могу вас так называть. Теперь вы уже не ученики, а я не директор. Впрочем, директором я останусь, но уже не для вас… — в зале засмеялись. — Теперь о дальнейшей программе. Примерно через час, когда вы немного отдохнете, у выхода будет ждать автобус. Встречать рассвет после выпускного бала — традиция давняя. Мы постарались выбрать такое место, где вы не окажетесь в толпе других выпускников. И, ребята, большая к вам всем просьба — не теряйте свои мобильные телефоны. Чтобы вас не потеряли родители. Они волнуются, может быть, больше вас самих. Ну вот. А теперь давайте скажем «спасибо» так прекрасно развлекавшему вас ди-джею, — отдельные, вразнобой выкрики слились в общий веселый гул, — и я с удовольствием объявляю полуночный джаз-коктейль. Это своего рода подарок нам всем — играть будет знаменитый папа нашей выпускницы Ариадны Манукян, которую я… нет, мы все еще раз поздравляем с заслуженной золотой медалью. Ариша, мы все тобой гордимся!
Над смущенной Ариадной кто-то выстрелил из хлопушки, и она исчезла в облаке конфетти. В глубине зала захлопали пробки шампанское, кто-то закричал «браво», кто-то зааплодировал.
— Ребята, ребята, — призвал к порядку Марат Измайлович. — Договорить-то дайте, — все засмеялись. — Итак… на нашей сцене — лауреат бесконечного количества всевозможных международных конкурсов, человек-оркестр… Сергей Манукян! Встречайте! Прошу, Сережа…
К синтезатору вышел смешной кудрявый толстячок в фиолетовом смокинге с серебристыми лацканами. Кое-кто зафыркал: лауреат? Вот это? Клоун какой-то, а не лауреат. Однако после первых же аккордов в зале замерли все, даже официанты. В тягучих, до самого сердца пробирающих звуках блюза отчетливо слышались то «Подмосковные вечера», то «Во поле береза стояла», а то и «Школьные годы»…
Борис увлек Алену на балкон:
— Тут хоть дышать есть чем. Слушай, я тебе так и не сказал… Ты в этом платье прямо царевна эльфов. Глебка говорит, ты на «Весну» Боттичелли похожа. Художник такой был.
— Я знаю, — улыбнулась она. — Италия, пятнадцатый век. Ты преувеличиваешь. И Глеб тоже. Просто тип лица тот же.
— Ну, не скажи! Ничего я не преувеличиваю! — возмутился Борис. — Когда ты выходила аттестат получать, я специально за девчонками смотрел. Прямо какой-то ужасный ужас, как будто у них самый сладкий кусок украли. Только Наташка молодец — хлопала так, что чуть руки не отваливались. А Цыганкова с Шарапкиной чуть вуальки свои от зависти не сжевали. Так что я тебе точно говорю, — он притянул Алену к себе и, оглянувшись, украдкой поцеловал пушистый локон на виске. — Эй, ты чего как замороженная?
— Устала, — она повела плечом, чуть отстраняясь.
— Так! — он отодвинул девушку от себя и, положив ей руки на плечи, уставился глаза в глаза. — Ну-ка стоп, машина. Ты кому врешь, Аленка? Я что, не знаю, какая ты бываешь усталая? Совсем другая. Кто-то из этих дур тебе что-то ляпнул? Плюнь на них. Или… Ой. Ты переживаешь, что я дурака свалял и сальто со сцены сделал? Так все же в восторге были. Ну, так чего тебя грызет?
— Оставь, проехали. Пустяки. Говорю же, устала.
— Ну, пустяки так пустяки, — согласился Борис и вдруг, шагнув к перилам, сделал на них стойку на руках. — Пока не скажешь, так и буду стоять! Говори! — потребовал он чуть сдавленным из-за перевернутого положения голосом.
Алена ахнула. До земли — точнее, до асфальта — было метров пять. Убиться не убьешься, а вот руки-ноги переломать — запросто. Если не позвоночник…