— Твоя тачка? Ни хрена себе!
— Моя. — Боря небрежно махнул рукой. — В милиции, говоришь…, наверное, капитан уже?
— Не… старший сержант, — Коля восхищённо разглядывал машину, — где это ты так поднялся?
Боря про себя усмехнулся, — таких машин он мог купить несколько штук в месяц, особо не напрягаясь.
— Ты правильно сказал, — шмотками торгую, — Боря сел за руль и задумчиво посмотрел на одноклассника. — Ты в каком райотделе трудишься?
— В Партизанском, — машинально ответил Горюнов.
— Привет Михал Иванычу. Коля, если что, я тебя найду. Сейчас, извини, тороплюсь, — Борис захлопнул дверь и уехал. Коля проводил машину глазами и только потом захлопнул раскрытый от удивления рот. Подполковник Кожемякин Михаил Иванович был начальником Партизанского РОВД и регулярно получал от братвы конверты с данью. О чём Борис знал, а Горюнову знать не полагалось.
В последнее время Боря вёл переговоры о приобретении в собственность пустующего здания одной фабрики. Он планировал перенести туда производство из надоевших подвалов, и тем самым вывести свой бизнес на новый уровень. То есть стать узаконенным фабрикантом. Что-то производить для прикрытия официально, а основные доходы по-прежнему получать на контрафактных джинсах.
Большинство необходимых согласований уже было сделано. Взятки нужным чиновникам вручены. Вопрос был уже практически решён. Боря предвкушал, как он, наконец, переедет в солидный кабинет из надоевшего закутка в подвале, который он громко называл «офис». В этом закутке он когда-то обосновался вместе с партнёрами в самом начале бизнес карьеры и давно уже вырос из него.
В этот офис и заявились неожиданные визитёры.
Борис собирался уже уходить на обед в соседнее кафе, как, неожиданно, дверь в его кабинет распахнулась от удара ногой, и в комнату ввалились трое небритых парней в кожаных куртках с явно кавказской внешностью.
— Ты, что ли, тут главный? — Самый худой из них отодвинул стул, сел напротив Бориса и, небрежно покручивая в пальцах чётки, уставился на него.
— Ну, я, — Борис с недоумением смотрел на гостей, — а вы, собственно, по какому вопросу?
— Я — Муса! — Гость смотрел на хозяина кабинета так, как будто этим было всё сказано. — Слышал?
— Нет. — Борис покачал головой.
— Ну, так слушай. С этого месяца будешь платить мне каждый месяц десять тысяч баксов. Понял!?
— А… вон оно что! — Борис, наконец, сообразил. — Так вы, ребята, опоздали. Я уже давно плачу. Это вам надо с Лапой договариваться.
— При чём тут какая-то лапа… шляпа? Ты что, — глухой? Я же тебе русским языком сказал: будешь платить мне. Значит, будешь платить мне. Или ты не русский? — Довольный своей шуткой, кавказец оглянулся на друзей, и все дружно заржали.
Борис лихорадочно соображал. Понятно, что это какие-то залётные бандиты. Они явно не знают ничего про другие его точки. Десять тысяч для всего бизнеса Шмулевича было мелочью. А для одного этого подвала — многовато. И потом, они не знают, кто такой Лапа.
Первое время, в начале своей деятельности, Борис сталкивался с такими наездами. Но, стоило гостям услышать, что он «под Лапой», — те сразу сваливали. Эти какие-то отмороженные. Они что, не понимают, что здесь уже давно вся территория поделена? Что каждая точка, которая приносит прибыль, кем-то контролируется? Или хотят сорвать сразу приличную сумму и свалить?
ebooksa