Диета для камикадзе

– Вика, кто там? – отозвался из комнаты Никита.

– Это Юра Егоров.

– Юра, проходи! – крикнул мой муж, не желая расставаться с диваном.

– Вика, – тихо прошептал Юра, – а можно поговорить с тобой наедине? Я понимаю, что поздно, но мне не к кому пойти.

– Да, конечно, иди по коридору, там кухня. Я сейчас, – кивнула я и пошла к мужу. – Никита, там Юра. У него что-то случилось. Мы поговорим на кухне?

– Разве я возражаю? Говорите на здоровье.

В его голосе не было обиды. По-моему, он даже был рад тому, что его оставили в покое.

– Они все подумают, будто я его убил, – обреченно выдохнул Юра, как только я вошла в кухню.

– Что?! Кто кого убил? Ты опять пил? – Грешным делом я даже подумала, что Юра вообще чего-то нанюхался или наглотался.

– Пил? Нет. Только утром.

– Тогда кто умер?

– Пискунов.

– Да ладно, – отмахнулась я от него. – Шесть часов назад я его видела. Умирать он не собирался.

– А сейчас мертв. Из окна выпал.

– Как выпал? – У меня не укладывалось в голове, почему выпал. Зачем?

– Не знаю, но получается так, что это я его вытолкал.

– Не поняла… Ты его вытолкал?

– Не выталкивал я его! – У Юры прорезался голос. Он обиженно вскрикнул, понимая, что сейчас весь мир ополчился против него. Если я не верю, что тогда говорить об остальных?

– Да ты успокойся. – Я достала из аптечки флакон валокордина и щедро накапала в рюмку. – Вот, выпей.

– Вика, ну поверь мне, когда я вошел, его в палате не было. Уже не было.