Диета для камикадзе

– Одного знаю, – уточнила Лида. – Разница в возрасте у нас с братом большая. Когда он из дома уехал, я еще маленькой была. А этот товарищ с Андреем в одной части служил, в гости к нам приезжал, даже ухаживал за мной, – кокетливо доложила она. – Телефончик своих родителей оставил на тот случай, если я захочу его разыскать. Кстати, он моложе Андрея лет на десять. Так вот, он тоже с войны вернулся, его тоже ломало, но ему помогли, и он нашел в себе силы вписаться в современную жизнь.

– Вот как? Как же он в современную жизнь вписался?

– В попы пошел. А что? У меня хоть с церковью и натянутые отношения – грешница я, и этого не скрываю, – но это лучше, чем с ножом на людей бросаться.

– А можно узнать имя друга? Он здесь, в Бельском живет?

Наконец-то мне повезло: я вышла на след армейского товарища Андрея Петровича. Уж он-то знает, кто мог отомстить его другу. У меня даже были на этот счет свои предположения. В Красногоровке новоиспеченный батюшка вряд ли мог кому-то перейти дорогу. Там у него не было ни врагов, ни друзей, за исключением матушки Матрены. А вот в Чечне могло произойти все, что угодно. Там действует закон кровной мести. Если ты убил моего родственника, я убью твоего или отправлю на тот свет тебя. Андрей Петрович по долгу службы убивал и убивал много. Поэтому и врагов у него должно быть предостаточно.

«Армейский товарищ подтвердит мои подозрения, возможно, конкретно кого-то назовет. Сейчас Лида скажет, как его найти, и я сразу к нему поеду, а уж потом со всей информацией поспешу к следователю», – загадала я.

– Нет, он живет областном центре, – ответила Лида. – Его зовут Аркадий. Фамилия смешная такая. Вспомнила! Пискунов.

– Пискунов? – обомлела я.

Круг замкнулся.

– Да-да, Пискунов. Смешна фамилия, правда?

– И он помог устроиться вашему брату настоятелем красногоровской церкви?

– Да ты все знаешь! Должно быть, хорошие связи у Аркашки, если он Андрея в попы протащил. Да только все без толку, долго он в церкви не задержался. Даже мне не сказал, куда уехал. Я думала, что он опять в армию записался, а он, оказывается, помер. Бедный братец, – опять запричитала Лидия. – А куда мне ехать, к кому обращаться, чтобы Андрея похоронить?

– Вам надо в полицию прийти, – посоветовала я, – и все о брате рассказать. Фотографии его возьмите. Дело в том, что они считают, что погиб… Короче, ваш брат называл себя Аркадием Петровичем Пискуновым.

– Кем? Может, это Аркадий и умер? – воспрянула духом Лидия. – А ты ведь видела моего брата? Где же его фотография? – Она бросилась к шкафу и стала выворачивать ящики, набитые открытками и старыми письмами. – Да, где же эти фотографии? Вот! Андрей родителям из армии прислал.

Фотография была датирована восемьдесят пятым годом. В полевой форме, в панаме цвета хаки Андрей Петрович стоял рядом с бронемашиной. Его лицо мало изменились за тридцать с лишним лет: тот же овал, плотно сжатые губы, тяжелый взгляд. Только волосы с возрастом стали реже, да седины добавилось.

– Он? – спросила Лидия.

– Он, – вздохнула я. – Вы мне телефон Пискунова дайте, пожалуйста.

– По тому номеру, что у меня был, он уже не ответит. Года полтора назад он мне звонил, сказал, что скоро с семьей переедет в новый дом. Так и не перезвонил.

– А мобильный? – спросила я, надеясь на то, что кто-то из родственников покойного Пискунова пользуется этим номером.

– Мобильный тоже был, но я потеряла свой телефон, – расстроила меня Лидия. – Как же Аркаше сообщить, что Андрей умер?