Президент сидел в халате за столом Овального кабинета, опустив подбородок и водрузив руки на подлокотники кресла. Его лицо казалось усталым и осунувшимся.
Внезапно он поднял глаза и сказал:
– Вы уверены, что Хьюстон не сможет связаться с «Геттисбергом»?
Мартин Броган кивнул:
– Так сказал Ирвин Митчелл из НАСА. Их сигнал глушится какими-то внешними помехами.
– Джесс Симмонс сейчас в Пентагоне?
– Он у нас на прямой линии, – ответил Дэн Фосетт.
Глава государства ненадолго запнулся; когда он продолжил говорить, его голос звучал не громче шепота:
– Тогда передайте ему, чтобы он приказал пилотам быть наготове.
Фосетт тяжело кивнул и снял трубку телефона.
– Есть известия от твоих людей, Мартин?
– Последнее сообщение было о том, что они высадились на берег, – растерянно сказал Броган. – Больше ничего.
Президент почувствовал, как испаряется его надежда.
– Боже мой, наше положение – хуже некуда.
Зазвонил один из четырех телефонов, и Фосетт схватил трубку:
– Да, да, он здесь. Да, передам ему. – Он положил трубку, нахмурившись. – Это Ирвин Митчелл. «Геттисберг» отклонился слишком далеко на юг, чтобы добраться до мыса Канаверал.
– Еще есть шансы, что челнок сядет на воду, – без энтузиазма сказал Броган.
– При условии, что их вовремя предупредят, – добавил Фосетт.
Президент покачал головой:
– Не выйдет. Их посадочная скорость более двухсот миль в час. Челнок просто разорвет на куски.