– Телепатическая связь могла сохраниться... вы не можете помешать ей думать.
– Ну, почему же? – тихо ответил Майкл.
Человек в белом халате напрягся, отстранившись, сколько позволяла длина руки, от головы девочки. Пистолет в его пальцах дрогнул.
– Сейчас? – спросил он.
Майкл кивнул.
– Давайте, доктор Лэйн.
Ричард ждал щелчка пули, покидающей ствол, чтобы пробить череп.
Черная волна захлестнула его, он моргнул, бессмысленно тряхнул головой.
“Должно быть, обморок. Я не слышал выстрела. Но вот кровь. Розмари Сноу мертва”.
Он никак не мог заставить себя посмотреть в ту сторону, где должно было лежать тело. Вместо этого Ричард следил взглядом за ручейком густой, как сироп, темно-красной жидкости, медленно растекающейся по белому кафелю.
“Бедное дитя. Надо было оставить ее на стоянке. А я привез сюда, на смерть. И ее мозги выплеснули в кухонную раковину”.
Ручеек достиг отверстия стока и стекал через никелированную решетку: кап, кап, кап...
В сточную трубу.
“А теперь дойдет и до меня, – подумал Ричард. Во рту было горько. – Моя кровь смешается с кровью Розмари в сточной трубе и утечет в реку, а потом в далекое море...”
Сознание мутилось, кухня казалась нереальной, словно он уже уплывал из тех тридцати трех лет жизни, которые провел на этой Земле.
Густая кровь, черно-красная, почти багровая, продолжала капать в сток.
Удар.
Ричард моргнул. Это не выстрел. Это сознание рывком вернулось к нему.
Почему они не стреляют? Почему так тихо?
Его взгляд проследил течение ручейка – от стока, по белому кафелю. Но не к раковине, над которой держали Розмари. Кровавый след вел мимо ряда холодильников и разделочных столов.