Подойдя к столу, Доминик взял стоящий на нем графин с морсом, налил полную кружку и осушил ее несколькими глотками.
— Чертова жара,— проворчал он, подхватывая один из пончиков с противня. Пальцы словно огнем обожгло, и он бросил пончик на тарелку.
Жена несильно ударила Доминика ладонью по пальцам.
— Сорок лет уже, а все, как ребенок, с плиты хватаешь… Сейчас будем обедать.
— Сара, мне кто-нибудь звонил? — повторил Доминик, не обращая внимания на слова жены.
Налив еще одну кружку, он принялся есть обжигающий губы пончик, запивая его кисло-сладким морсом.
— Звонили,— ответила Сара.— За последний час — раз пять или шесть.
— Кто?
— Не знаю.
— Просили что-нибудь передать?
— Нет. Сказали только, чтобы ты им перезвонил, если появишься. Я записала номер,
— Где он?
— На столе, рядом с телефоном. Бросив на тарелку еще один пончик, Доминик вышел из кухни.
— Они сказали, что будут звонить через каждые пять минут,— прокричала Сара, выглядывая в коридор.
— Когда звонили последний раз? — спросил Доминик, останавливаясь у телефона, стоящего на маленьком столике в прихожей.
— Минуты четыре назад.
Доминик взял клочок бумаги, на котором Сара карандашом выписала номер, пробежался глазами по цифрам, прыгающим словно в нелепом танце, и невольно нахмурился — номер был телефоном «диспетчерской». Специальный телефон, действующий для обмена сообщениями между его людьми. Кто-то сбросил ему сообщение на автоответчик «диспетчерской»? Но почему не позвонили прямо домой?
Доминик не успел обдумать возникший вопрос — телефон, стоящий на столике, резко зазвонил, заставив его вздрогнуть. Он позволил ему прогреметь пару раз и лишь тогда поднял трубку.
— Да?
— Сообщение для «номера первого»,— проговорил оператор «диспетчерской», узнав голос Пальоли.