— Стоп. Как это я один стану прародителем? Я не умею рожать.
— Мы уладим эту проблему.
— На мисс мира я не претендую, — быстро сказал Митя, — но учтите: мне нравятся шатенки. Размер груди третий. Желательно русскую.
— Надо ли это расценивать как согласие?
— Э… подождите… нет, я еще не решил. Мне нужно время. Я должен подумать. Слишком это все… неконгруэнтно.
— Хорошо. Возвращайся и думай.
Митя постоял немного молча, сделал шаг к двери, потом обратно.
— Э… еще один вопрос… Что это было… с Матвеем?
— Каждому свое. — Митин собеседник изобразил пожатие плечами. — Это было… лечение.
— А-а, — протянул Митя растерянно. — Ну… я тогда пойду, пожалуй?
— Мы будем ждать твоего решения…
— Отлично, — произнес Митя ненатурально бодрым тоном. — Приятно было побеседовать. До новых встреч, амиго.
На улице первое, что бросилось в глаза, — Матвей, озабоченно расхаживающий по дворовой пыли, уткнувшись в землю, руки в карманах, живой и здоровый.
— Здорово, доходяга. Ожил? Перепугал вчера всех чуть не до судорог.
— Я? Когда? — удивился Матвей.
— Ночью. У костра. Не помнишь, как орал?
— Не помню, — пасмурно ответил Матвей. — Я тебя искал. А ты, выходит, туда ходил, — он кивнул в сторону двери, из которой вышел Митя. — Ну и чего там?
— Все то же.
— А зачем ходил?
— Выяснял отношения.