Магистр

— От этих слов Краснов пришел в бурное беспокойство и начал кружится на кровати, бормоча одно и то же:

— Один, один как перст, за всех один… — Вводит себя в транс, Магистр, — произнес Лю-езный, — я видел это сотни раз у творческих людей.

— Ничего, вернем к жизни очень быстро.

Магистр склонился над Красновым, и их взгляды встретились.

— А если кто кроме тебя пишет великое?

Взгляд непрошеного гостя так поразил писателя, что он затрясся, вспоминая всех российских писателей, знакомых ему. Но зависть — это божественное взлелеянное человеком чувство — не способна на правду.

— Нету, никого нету, я костьми лег, я сюда ушел от людей, я с небом говорю, — вопил писатель.

Магистр тихо шепнул что-то на ухо Краснову. Взгляд его сразу оживился, воля и чувства вернулись, и он заговорил:

— Да, вспомнил, мой господин, конечно, конечно, есть, Андрей Варфоломеев.

— Значит, вы все же не одиноки в литературе.

— Конечно, нет, мы даже хотели написать роман в творческом тандеме, — неудобно заерзал Краснов.

— О, ну, уж про ваши тандемы мне достоверно известно, — юродиво сообщил Магистр и смерил убийственным взглядом Краснова.

— Ворует романы, — спокойно констатировал Любезный.

— Нет, что вы, как же можно, все сами, все сами пишем, — затрясся писатель.

— Монсеньор, я боюсь, вы его доведете до умопомешательства.

— Ничего, русской литературе не привыкать, там сумасбродов хватало.

— Мой господин, — завопил Краснов, — он живет здесь недалеко, один на даче.

— Кто он?

— Андрей Варфоломеев.

— Хорошо, а что он пишет?