Атолл

   - Механизм сделан на совесть, - нахваливал продавец, - его только смазать надо и он еще сто лет будет работать.

   Старик наобум забарабанил по клавишам, рычажки с литерами ударили по обрезиненному валику и так истосковались по работе, что торопились разом протиснуться в узкую направляющую щель и, конечно же, застряли там. Старик черной рукой со вздувшимися венами вернул буквы на место. Потом он, кряхтя, полез под прилавок, достал лист старой бумаги, подозрительно смятой, расправил её и попытался вставить в машинку, но не преуспел.

   - Позвольте? - ринулся Джон.

   Наконец лист вставился просто из жалости к Джону, тем более, что он делал это первый раз. Это как с женщиной - все не так получается и тогда она, стесняясь, вам поможет.

   Лента была сухой, и на бумаге буквы отпечатывались просто от механического воздействия. Нечто слепое, мало разборчивое.

   - Ленту купите в любом магазине канцелярских товаров, - поспешил сказать старик. - Подойдет.

   - Хорошо, я беру машинку, - сказал Джон. - Футляр есть у нее?

   - Обижаете! Конечно... - старик опять полез под прилавок и долго там возился, наверное, стирал пыль с коробки. - Вот держите.

   Он протянул картонную коробку с фанерным дном, обшитую коричневым дерматином. Джон осмотрел футляр и сказал: "О"кей, упакуйте её". Это тебя сейчас упакуют, говорили глаза старого негра, и тогда Джон понял, что он находится лишь в пародии на магазин, и никто ему паковать здесь ничего не будет.

   - Позвольте, я сам...

   - Нет, - сказал противоречивый негр, - Это моя работа. Вы думаете, мы тут бездельничаем?

   Подростковый бандит на секунду выглянул из-под старой личины.

   - Нет, что вы, я так не думаю, - отперся Джон, хотя именно так и думал. Он понял, что правда - хорошо, а жить - лучше.

   Старик поставил машинку на дно футляра, закрыл её крышкой (как крышкой гроба, подумал Джон), защелкнул замок и перевязал футляр пластиковой бечевкой, бывшей некогда цветной.

   Джон полез в карман за деньгами, уж лучше истратить их на эту машинку, чем отдать просто так бандитам.

   - Сколько с меня?

   - 25 баков, - рубанул продавец, как палач топором.

   У Джона дрогнуло сердце. У него было только двадцать с какой-то мелочью.

   - 15 долларов, больше никак... - Попробовал качнуть права Джон.

   - Коллекционный экземпляр. 20 и ни цента меньше, - сказал старик и выразительно посмотрел сквозь витрину.