Вот только не забывается. Душа болит от любого намека на то, что он был неверен, а может и сейчас в любой момент предать мое доверие…
— Ты не знаешь, кто это мне написал? — отвожу взгляд. — Разве не… не твоя…
— Нет. По крайней мере, она клянется, что не она.
Кидаю на него внимательный взгляд:
— Ты с ней общался?
Шумно выдыхает и садится на кровати:
— Да, я с ней общался.
Молчу. Ездил к ней? Или разговаривал по телефону? Виделись они или нет?
Мыслей миллион. И они совсем меня не радуют. Я не хочу чувствовать ревность, смешанную с болью.
Разворачивает меня к себе, заставляя посмотреть на него.
— Я должен был узнать, она это продолжает или нет, — серьезно говорит, смотря в глаза. — Мы не виделись. Я позвонил и выяснил. Ясно?
Киваю. А потом замечаю огромный букет нежно-розовых пионов, стоящий на прикроватной тумбочке.
Перевожу удивленный взгляд на мужа.
— Цветы? По какому поводу?
Он невесело едва заметно усмехается.
— А разве нужен повод?
Задумчиво кусаю губу.
— Откуда ты узнал, что я люблю пионы? Да и тюльпаны тоже… — добавляю я, вспоминая тот букет, который остался в квартире.
— Ты сказала, — гипнотизирует он меня таким взглядом, от которого по спине мурашки. — В ту ночь, когда вы с моей мамой решили напиться. Забыла?
Замираю от упоминания той ночи.