Быстро ставлю на стол еду, делаю чай и сажусь.
— Что случилось? — серьезно спрашивает мой муж.
— А разве что-то должно случиться, чтобы я… я пригласила твою маму у нас погостить? — поднимаю на него взгляд.
Опять прошибает будто разрядом тока, когда встречаюсь с серьезными серыми глазами мужа.
— Что случилось? — повторяет он.
Да, видимо, до утра с этим разговором не дотянуть…
— Твоя мама ушла от твоего отца, — тихо говорю.
Артем каменеет и даже перестает жевать.
— Ушла от отца? — медленно переспрашивает каменным голосом.
Коротко киваю. А он внезапно отодвигает стул и резко встает.
Хватаю его за руку и прошу:
— Артем, пожалуйста, не сейчас…
Смотрит на меня молча, а я на него… Опять мурашки по спине. И это плохо. Очень плохо…
Медленно кивает и садится обратно на стул.
Быстро отпускаю его руку и прячу ладони под стол, чтобы мой муж не заметил, как мои руки дрожат.
— Я, наверно, пойду, — тихо говорю, стараясь не смотреть на него.
Встаю, но теперь он перехватывает мою ладонь.
— Останься, — просит он, а потом добавляет. — Пожалуйста.
Опять зависаю. Глаза в глаза, и ток по венам… Кусаю губы, а потом тихо говорю:
— Мне надо время и… и определенная доля свободы… Ты ведь это понимаешь?