Возле меня тормозит иномарка. Стекло опускается, и брюнет, которого я пару раз встречала у дверей музыкальной школы, с улыбкой говорит:
— Девушка-студентка? Из музыкальной школы?
— Я не студентка, — сухо отвечаю ему.
Ни с кем не хочу сейчас общаться, тем более с посторонним мужчиной, которого я даже не знаю.
Но он настырный. Выходит из машины и нагоняет меня.
— Ну подожди-подожди, я пошутил. У тебя что-то случилось? — уже более серьезно смотрит на меня.
— Это личное, — отвожу взгляд и иду дальше.
— Предлагаю выпить по чашечке кофе, — внезапно предлагает.
Останавливаюсь и грустно смотрю на него:
— Я замужем.
— А я и не зову тебя под венец, — усмехается она. — Просто кофе. Не прощу себе, если пройду мимо преподавательницы в школе моего дяди, у которой явно случилось какое-то горе.
— Дяди? — тихо уточняю.
— Да, Митрофан Сергеевич — мой дядя, — кивает он, едва заметно улыбаясь. — И обещаю, что это будет просто кофе. Тем более мы стоит прямо у входа в лучшую кофейню Москвы.
Кидаю взгляд на вывеску. Впервые вижу эту кофейню. Сомневаюсь, что она лучшая, но…
— И не надо думать, что я преувеличиваю! Тут самый лучший кофе!
— Я не думаю, что… — начинаю качать головой, собираясь отказаться.
— Отказы не принимаю! Как я буду смотреть в глаза дяде, если брошу вас в беде? — опять эта добродушная улыбка. — Кстати, я Вадим.
— Милана, — отвечаю я. — Хорошо, одна кружка кофе.
— Вот и правильно! — одобрительно кивает племянник Митрофана Сергеевича.
Через десять минут нам уже приносят заказ. Вадим не преувеличил, здесь и правда очень вкусный кофе.