— Мы не договорили.
— Я… я считаю, что договорили, — сбивчивым голосом говорю ему.
— А я считаю, что нет, — опасно спокойным голосом сообщает он.
— Нет? — шиплю я. — О чем еще ты хочешь поговорить? Например, о том, чего тебе не хватало в нашем браке? О том, что я выполняла все твои прихоти, пыталась быть идеальной для тебя, а ты завел себе шлюху? Или о том, что…
— Хочешь поговорить о проблемах в нашем браке? — приглушенно рычит он мне на ухо.
Вижу, что он злится. От чего? Что не пляшу под его дудку? Что не соглашаюсь простить все и забыть?
— Да, — шиплю.
Хотя не думаю, что на самом деле хочу вести сейчас с ним этот разговор.
— Тема детей. Секс по расписанию. Твоя депрессия из-за того, что ты не можешь забеременеть. Психологи, клиники, — чеканит каждое слово. — И это меня не оправдывает. Но это послужило причиной. Я сделал выводы из всего. И я готов больше не изменять.
Резко разворачивает меня к себе и удерживает, чтобы не сбежала. А я просто готова разреветься.
— Выскажи, — кивает он серьезно, вытирая костяшками пальцев слезу с моей щеки.
Отдергиваю голову и отворачиваюсь. Мягко ухватывает двумя пальцами меня за подбородок и поворачивает мое лицо к себе.
— Малыш, лучше не держи в себе.
— Не держать? Я думала, что ты хочешь ребенка не меньше, чем я, — шепчу сквозь слезы. — А ты пошел изменять, потому что… потому что…
— Потому что идиот, — мрачно заканчивает он мою фразу, только по-своему.
Опять стук в дверь, только более настойчивый.
— Можно мою дочь? — слышу грозный голос моей мамы.
Мой муж меня отпускает, подходит к двери и распахивает ее. Вопросительно поднимает брови и недовольно смотрит на мою маму.
— Мне надо поговорить с моей дочерью, — хмуро сообщает она ему.
Поспешно иду на выход.