Милана
Пару мгновений молчания. Чувствую, как он напрягается. А потом отпускает меня.
Сразу выбираюсь из-под покрывала. Обнаруживаю, что мой халатик, в котором я ложилась спать, с меня снят. И я сейчас стою в тонкой маечке и коротких пижамных шортиках.
Вижу взгляд своего мужа. Почему раньше он так не смотрел?
И от этого грустно. Почему все происходит, но поздно?
Артем встает и смотрит на меня серьезным взглядом. Стараюсь не обращать внимания, что он только в боксерах, но взгляд все равно приковывается к его мощной мускулатуре.
Резко отворачиваюсь. Еще не хватало, чтобы он заметил, что я на него глазею.
— Ладно, я пойду умываться, — глухо говорю ему.
— Думаю, нам надо поговорить, — мрачно сообщает он.
— Я погорячилась со своим вопросом, — глухо отвечаю, стараясь говорить как можно более безэмоционально. — Мне не интересны причины.
Вру. Но не хочу слушать, где я оказалась недостаточно хороша. А именно это я услышу на свой вопрос.
Вздрагиваю от сильных рук, которые внезапно ложатся на мои плечи и удерживают меня от побега.
— Я жалею, — приглушенно рычит мне на ухо. — Если бы мог исправить, то исправил бы. Но ничего не поменять. Почему изменил? Потому что недостаточно ценил то, что у меня было. Теперь ценю. Хочу, чтобы ты дала еще один шанс мне и нашему браку.
Судорожно сглатываю, а в горле стоит ком. Еще немного, и расплачусь.
— Артем… — шепчу, пытаясь не разрыдаться прямо при нем, — я не смогу тебе доверять…
Стук в дверь заставляет меня вздрогнуть.
— Да! — чуть не рявкает мой муж, не отпуская мои плечи.
— Артем, я извиняюсь, но мне надо поговорить со своей дочерью, — слышу голос своей мамы.
— Через пять минут, — рычит он.
— Артем, — шепчу, — я пойду.