Кико повел ее направо, через ту часть зала, в которую она еще не заглядывала. Наконец он толкнул какую-то дверь, и Доун увидела темное дерево, швейцарские часы, тикающие над камином, и длинный ряд компьютеров вдоль одной из стен. Темные экраны были пусты, как глаза игрушечных паяцев.
— А где же портреты томных красавиц? — спросила Доун.
— Нету, — засмеялся Кико.
Он подвел ее к первому компьютеру.
— А кто они вообще-то такие?
Он нажал на клавишу, и монитор зажегся.
— Да так, портреты. Босс коллекционирует.
Портреты.
— Они, наверное, стоят целое состояние. Мне показалось, там есть и старинные.
— Есть.
— И?…
— Что «и»? Обычные картины.
Ну-ну. Картины-то они, может, и картины, вот только совсем необычные. И она узнает, в чем тут секрет, даже если придется изрезать одну из них на кусочки.
Когда Доун садилась за компьютер, Кико шутливо ткнул ее пальцем в предплечье, случайно попав как раз в заживающие ожоги. Она тихонько вскрикнула — не от боли, а скорее от воспоминания о том, как ужасно болела рука поначалу.
— Ой, извини. У меня, наверное, расстройство контроля над побуждениями. Надо срочно обсудить это с психоаналитиком.
— Представляю, как затянется ваше обсуждение.
Кико театрально хохотнул и двинулся к выходу.
— Просто кликни на иконку «Файрфокс». Для доступа к сети пароли не нужны.
— Спасибо.
Телепат умчался по своим делам, а Доун последовала его указаниям и набрала адрес «Гугла». В голове роились разрозненные обрывки истории Лонигана.
ebooksa