— И я ребенок.
— В некоторой степени...
— И меня могут убить.
— Несомненно.
— И что мне делать?
— Ну... Боюсь — ничего. Видишь ли... Предмет. Он может попасть в руки кому угодно. Может попасть в руки тирану, старушке, ребенку. Это как...
Бунин взял со стола салфетку, наклонился, вытер с пола собачьи слюни и продолжил:
— Как рок. Греков читала?
— Каких греков?
— Древних.
— Угу. То есть Предмет — это типа судьба?
— Типа она. Бабах! И Предмет у тебя. Вчера ты был обычным, а сегодня уже избранный. Избранный — значит, трагедия. Трагедия — значит, смерть.
— Ничего это не значит.
— Ну, в общем да. Это как повезет. Но обычно смерть.
— Так. Послушайте. К примеру, я не хочу никакого рока и никакого Предмета. И избранности тоже не хочу. Я хочу домой.
Бунин рассмеялся.
— Ты все-таки не читала греков.
— При чем тут греки?!
— Идем...
Бунин взял Марусю за мизинец и потянул за собой в комнату.