Путь в Вальхаллу

Хотя упоминание Бога было, скорее, шутливой присказкой, но само это магическое сочетание звуков подталкивало к чему-то, скрытому от человеческого понимания покровом тайны. Тайн Наташа не любила, поэтому перестав удерживать в памяти, без сожаления отпустила Кирилла в черную бездну. …И пусть они там разбираются с богом или с чертом…

Она отошла от окна, и в это время в ворота въехал огромный черный «Мерседес», а еще через минуту Наташа услышала звук открываемой двери. Спустилась вниз, ожидая, пока появится отец. Это являлось ежедневным ритуалом – они должны были зафиксировать присутствие друг друга, а потом могли спокойно не общаться весь вечер.

– Привет, пап, как дела?

– Тебе действительно рассказать? – отец смотрел на дочь внимательно, словно собирался выдать ей крупный кредит.

– Нет. Просто скажи, все хорошо? – Наташа улыбнулась.

– Говорю. У меня все хорошо. А у тебя?

– Тоже. Экзамен сегодня сдала. Есть будешь?

– Я поужинал. Слушай, мне еще поработать надо, – на полпути отец остановился, – может, на каникулах съездишь куда-нибудь? Сейчас столько рождественских туров – в Париж, например. Или в Австрию – на лыжах кататься научишься.

– Я подумаю.

– Подумай. Потом скажешь, – он пошел дальше и скрылся в кабинете, куда, в его отсутствие, не имел доступа никто, даже вездесущая домработница Марина.

…И на фиг такая работа?.. – подумала Наташа, – ненавижу!.. – определение получилось неожиданно глобальным, и она сама испугалась, – нет, отец хороший! Его я не ненавижу – просто люблю не так, как положено любить родителей, – таким образом оправдавшись перед кем-то неведомым, она сменила направление мысли, – была я в том Париже. Лувр видела, а что еще одной там делать, без французского и с «хромым» английским? Была б компания… А насчет лыж, это он вообще загнул – он что, избавиться от меня хочет?.. – вопрос выглядел глупо и потому являлся риторическим. Тема исчерпала себя, и Наташа тут же придумала новую, – надо выпить кофе!.. И поскольку он имелся целых пяти сортов, здесь предстоял очень серьезный выбор.

* * *

– Дочка, уже семь часов, – Даша услышала ласковый голос, но глаза не открыла. Сон – это великое лекарство от всех переживаний; сон обволакивает острые углы, о которые можно поранить душу, поэтому никакое осмысление не способно так мягко превратить любую трагедию в мелодраму со счастливым концом. Даша помнила экзамен; помнила Колобка и то, что с ним связано, но уже без прежнего ужаса; помнила, как потом приняла душ, легла. …Семь часов!.. Неплохо придавила… – она улыбнулась и наконец взглянула на мать.

– Доброе утро.

– Дурочка, – мать засмеялась, – семь вечера. Как сдала-то?

– Отлично! – с пафосом произнесла Даша.

– Да ты что?!.. – мать даже всплеснула руками, – умница ты моя!.. Кушать будешь?

– Буду, – Даша встала и тут же почувствовала боль в ноге, – блин!.. – снова присела на диван, – грохнулась, когда из маршрутки вылезала.

– Аккуратней надо, – мать склонилась над распухшим коленом, пощупала его, – думаю, ничего страшного. Тебе, и Вика звонила, и Настя. Я сказала, что ты перезвонишь.

– Правильно сказала, – Даша взяла телефон, и едва мать вышла, набрала Вику – все-таки она была более близкой подругой. Не дожидаясь расспросов, она сразу начала рассказывать историю, которая, похоже, явилась ей во сне, – прикинь, он повез меня в кабак. Пили шампанское, он мне столько всего напел…

– Я ж говорила, он к тебе неровно дышит!.. В гости не звал? А то он мужичок шустрый.