— Вечно тебе, Паша, надо влезть, — заступилась мать, — не смущай парня.
— Да я и не смущаюсь, — ответил сын, — действительно, мы с Леной Климовой прошлись до ее дома после пляжа, и всё.
— Лиха беда начало, — подмигнул отец, — сначала до дома, потом до сеновала.
— Паша, ты о чем с сыном говоришь, какой сеновал, им по пятнадцать лет еще, — закричала мать. — Прекращай этот разговор!
— Хорошо, хорошо, — засмеялся чем-то довольный отец.
— И ржать перестань, — добавила мама, — радуешься, как будто сам провожался.
— Люда, да ты посмотри, парень на глазах взрослеет, себя наконец поставил среди ребят, на гитаре играет, да еще и самую фасонистую девку в поселке прибрал. Фомин, одним словом! — И батя горделиво выпятил грудь. — В общем, сейчас ужинаем, а потом нам старший на гитаре сыграет, а мы послушаем и решим, стоило ли ему гитару дарить, — сказал он свое веское слово.
Ужин прошел, как будут писать когда-нибудь в газетах, в теплой и дружественной обстановке, и после него Вовке пришлось взять гитару в руки.
— Батя, так что сыграть? — спросил он у отца.
Тот долго не раздумывал.
— Спой, сынок, про войну. Два года, как я дома, а все она, проклятая, мне снится.
— Ладно, бать, тогда начну вот с этой, — сказал в ответ сын и ломким негромким голосом начал:
После первого куплета Павел Александрович закрыл глаза, присоединился и начал подпевать своим низким голосом. И вскоре вся семья дружно выводила тоскливую, тревожную песню войны.
Когда они закончили петь, мама вынула платок из кармана и вытерла заслезившиеся глаза.
Вовка же почти без перерыва начал следующую песню:
Закончилась эта песня, и тут в двери постучали. На приглашение зашли соседи, которых Вовка еще не знал: пожилой усатый одноглазый мужчина с ожоговыми шрамами на лице и полная темноглазая женщина.
— Слухай, Паша, Люда, вы тут так спиваете, можно, и мы с вами посидим, подпоем?
— Конечно, Василий Егорыч, какие разговоры, присаживайтесь за стол, у нас тут свой музыкант появился, не гармонист, конечно, но и на гитаре неплохо играет. Ну что бы ты хотел спеть, старшина? — спросил отец.
— Что спрашиваешь, понятное дело, о танкистах.
И понеслась песня о танкистах, которые задали перца самураям.