Магистраль смерти

 - Да и сдалась она ему, – заметил Саша.

 - Тем более, что ты ясно дал понять, что это наш автомобиль. Думаю с ним все будет хорошо, – Палыч нащупал в штанах пачку сигарет, в которой оставалось всего две штуки, и, достав одну из них, закурил. – Честно говоря, меня сейчас больше волнует другой вопрос.

 - Действительно, ли там, куда мы идет, есть больница? – спросил Алексей.

 - Да меня волнует одно – туда ли мы идем? – согласился Палыч. – Ведь если старик чудной, то ему не долго придумать все.

 - Но, майор, больница была обозначена на карте, – Игорь уставился на Палыча.

 - А ты видел, что там за карта парень?

 - Да, она нарисована от руки.

    Палыч затянулся.

 - Сам отвечаешь на свой вопрос. Я тоже могу нарисовать тебе что угодно… Там, если, конечно, там вообще что-то есть, вполне может быть свалка, какая-нибудь посадочная площадка, – Палыч выпустил изо рта несколько колец табачного дыма: Хотя есть и кое-что, говорящее «за» больницу, – он посмотрел на Сашу. – Ты помнишь стол, за которым мы сидели в доме этого егеря?

    Саша кивнул.

 - Да. Это был не кухонный стол, а больничный.

    Алексей поднял указательный палец вверх.

 - Точно, ребята, я тоже заметил, что с этим столом что-то не ладно. Вот только не понял сразу.

 - Я тоже, честно говоря, ничего не понял сразу, – согласился Игорь. – А ты, Инна?

    Девушка кивнула.

 - Я тоже.

 - Что, впрочем, не значит, что там, – Палыч указал вперед вдоль дороги, – больница. Он сказал, что там психушка.

 - Он сказал, что не уверен, – возразил Саша.

 - Да это и не важно. Главное, чтобы там что-то было, а что – не важно, – майор поправил сползшую лямку ремня автомата. – Сколько, он сказал нам предстоит туда добираться?

 - Сорок минут, – Игорь посмотрел на часы. – Еще двадцать и мы должны быть на месте.