Магистраль смерти

 - Откуда вы с напарником ехали? – спросил он.

 - Из Таганрога, – ответил Палыч.

    Старик кивнул и опустил голову. Несмотря на то, что он говорил тихо, сидящие за столом услышали его слова.

 - Я, наверное, ошибся, такого не может быть.

 - Чего не может быть, – спросил Алексей.

     Старик обернулся.

 - Ребята, извините, я вас обманул, никакого бензина у меня нет. Я хотел лишь выудить, что с вами стряслось. А у меня на это нюх.

    Палыч стиснул зубы.

 - Вы что-то знаете? Я спрашиваю у вас вы что-то знаете?

    Старик покачал головой.

 - Нет, клянусь, обычное любопытство и не более того.

 - Но какая вам тогда разница, в чем вы ошиблись, чего не может быть? – вступил в разговор Саша.

    Старик перевел взгляд на паренька, затем посмотрел на Палыча и вздохнул.

 - На днях я похоронил брата. Он тоже отравился. Сейчас лес такой, что не каждый микроб убьешь в печке, увы… Но чтобы гнить… – он пожал плечами. – Нет, такого не было. Хотя кожа у него стала бледной и местами шелушилась. Так что я, похоже, ошибся, подумав, что речь идет об одном и том же в обоих случаях. Такого не может быть, – он сделал паузу. – Вы должны понимать, что мне тяжело. Сегодня семь дней…

    По щеке старика скатилась слеза, которую он тут же смахнул рукавом, не дав затеряться среди морщин.

 - Извините, тяжело сдержаться. Как-никак мы были почти восемьдесят лет вместе.

 - Наши соболезнования вам.

    Старик, помассировав глаза, вернулся к окну и подобрал с подоконника ружье.

 - Так что еще раз извините, что обманул вас с бензином. Но почему все же вы не хотите возвращаться обратно?

 - Дело в том, что мы заблудились, у нас нет бензина, а идти пешком на такое огромное расстояние не самая хорошая затея. Ведь мы можем просто напросто оказаться далеко не там, где рассчитываем… - Палыч запнулся.