— Рад видеть тебя живым, Кент.
Адам почти улыбается. Качает головой.
— Спасибо, что позаботился о Джеймсе.
— Теперь ты мне доверяешь?
Тихий вздох.
— Все может быть.
— Сойдет и «может быть», — ухмыляется Кенджи и заводит мотор. — Поехали отсюда.
Адама трясет.
Реакция после долгого пребывания на холоде, многочасовых пыток, напряжения и беспощадного самоконтроля. Я роюсь в сумках, ища пальто, но нахожу только футболки и свитера. Не знаю, как натянуть их на Адама, не причинив невыносимой боли.
Решаю разрезать их. Достаю нож-бабочку и разрезаю несколько свитеров Адама вдоль, оборачивая его как одеялом.
— Кенджи, в машине есть печка?
— Уже включил, но она еле пашет.
— Сколько еще ехать?
— Недолго.
— За нами никто не едет?
— Нет. — Он замолкает. — Странно. Не понимаю, почему никто не обратил внимания на машину во время комендантского часа. Тут что-то не то.
— Верно.
— И еще, не знаю, в чем дело, но моя сыворотка либо не работает, либо им на меня вообще наплевать.
Крохотная деталь всплывает на краю сознания.
— Ты говорил, что спал в сарае? Той ночью, когда убежал?