Будь на его месте кто-нибудь из "людей в черном" или Росомаха, то они б ни за что не оставили это просто так и во всем бы обязательно разобрались. Ростик вышел в коридор, убедился, что родители по-прежнему спят в своей комнате, затем, стараясь наводить как можно меньше шума, оделся и спустился вниз.
Он медленно приблизился к шкафу, остановился в двух шагах и прислушался. Изнутри не доносилось ни звука.
– Эй, вы там? – негромко позвал Ростик.
Никакого ответа.
Шкаф выглядел так, словно говорил: "Тебе всего лишь примерещилось с балкона, никто сюда не входил, потому что это охрененная хрень, а замок ради забавы сбили взрослые мальчишки. Нечего здесь торчать, отправляйся-ка лучше домой, пока тебя не хватились родители, иначе велосипеда точно не видать до самой весны!"
Но ведь не могло ему и взаправду все это почудиться! Разве не видел он собственными глазами, как маленький мальчик и пожилой мужчина скрылись за железными створками шкафа?
– Я знаю, что вы там, – сказал Ростик, хотя уже и с несколько меньшей уверенностью. – Я все видел…
Одна из створок шкафа чуть приоткрылась, будто приглашая: ну, так и быть, можешь сам проверить.
Он потянулся к дверце, когда детский голос за ней произнес:
– Деда, а можно он поиграет с нами?
И в этот момент Ростика схватила бледная холодная рука.
Анаморф (он уже два года подписывался этим ником на многочисленных готических и вамп-форумах) всегда считал себя тру и относился к смерти философски празднично. Сколько раз корка асфальта пятью этажами ниже рисовала ему картины бесконечного темного блаженства в вечности – сотню или больше? Всякий раз, стоя ночами на краю этой крыши, Анаморф ощущал ее раскрытые объятья, ее романтический зов.
Кроме сегодняшней ночи. Сегодня ему открылось кое-что новое. Смерть, вернее, ее непосредственная близость, мало походила на праздник: скорее, на подготовку к его собственным похоронам, в которых он впервые находил не слишком много душевных моментов.
Сейчас за его спиной всего в нескольких шагах стояли двое. Парень примерно его возраста в деловом костюме и девушка на вид лет шестнадцати (на самом деле ей было двадцать девять), ряженная под херку. Они терпеливо ждали, щерясь гротескно-зубастыми ухмылками.
– Решать тебе, – повторил парень.
Анаморфа шатнуло вперед, он обернулся:
– Вам весело, да?
– Ошибаешься, – ответила "херка"; полосатые гетры под короткой юбкой пунктиром рвали сумрак на ее точеных ножках, которые всегда сводили Анаморфа с ума. – Я целых два года таскалась за тобой по кладбищам, трахалась в дурацких склепах и слушала всякую хрень о смерти. Так вот, что я тебе скажу, мой дорогой: смерть – это действительно круто. Намного круче, чем ты можешь себе представить.
– Правда? – натужно засмеялся Анаморф. – Кое-что припоминаю. Но, думаю, твоему новому дружку это не слишком понравится.
– Он мне не дружок. Просто иди сюда, и мы снова будем вместе, как раньше.
ebooksa