— Как вам не стыдно. Сами только что говорили о великой любви к музыке, и вот уже готовы изменить ей с первой встречной женщиной?
— Она не ревнива. Так во сколько?
— В девятнадцать-тридцать.
— Я приду. Не подведите. Только мы с вами и музыка.
— И ещё два-три десятка человек, — рассмеялась красавица.
— Средь шумного бала случайно… Как вас зовут?
— Познакомимся на балу. Мне пора.
Птичка упорхнула, а я ещё посидел на набережной, понял, что вся передовая молодёжь сегодня собирается на Красных партизан, четыре, и пошёл знакомиться с организатором сего действа.
— Привет, — зашёл я со спины.
Увидев меня, парень собирался задать стрекача, но я его поймал за шиворот и не дал убежать от своей удачи.
— Да погоди ты, я просто поговорить хотел. Не бойся, не из милиции, не из КГБ и даже не полиция нравов. Я музыкант. Вот, услышал, что сегодня квартирник будет. Хотел бы послушать. А может и сыграть что-нибудь.
Парень обмяк в моих руках.
— Фу ты! А чего сидел так долго, пугал меня? — вытаскивая мятую пачку Явы подрагивающими руками, спросил он.
— Стеснялся подойти, — вздохнул я. — Вот, решился.
Я достал пачку «Космоса», предложил собеседнику, и он сразу забыл про свою «Яву». Стало быть, не велик у него доход с квартирников, а то бы «Мальборо» курил. Я сунул сигарету в рот. Прикурили.
— И что ты играешь?
— Да всё. Хочешь, Пугачёву, а хочешь, битлов.
— Зарубежку знаешь? — загорелся наконец огонёк интереса в его глазах.
— Ага, — затянулся я и внезапно закашлялся. Чёрт, кажется, это тело раньше не курило. Я-то думал, это меня с похмела курить не тянет, а оно вон как. Пришлось тушить сигарету, чтобы не подмочить репутацию. Тут едва контакт наметился.
— Откуда?