Когда придет дождь

– Понимаю. Я не стану мозолить тебе глаза.

Нейша снова улыбается короткой напряженной улыбкой. Она действительно нервничает.

– Если можно, просто немного воды.

Мама достает стакан, наливает воды, потом крепко заворачивает кран, но тот все равно капает.

– Не буду вам мешать, – говорит она. – Пойду наверх.

Проходя мимо меня, мама успевает прошептать:

– Ну и вид у тебя. Сегодня обязательно вымойся.

Мы с Нейшей топчемся по обе стороны кухонного стола.

– Садись, – предлагаю я.

Я пытаюсь быть вежливым, но мое «садись» прозвучало как приказ. Морщусь от собственного идиотизма и выдвигаю для Нейши стул. Она инстинктивно пятится.

– Пожалуйста, – добавляю я и отхожу на другую сторону.

Нейша с неохотой присаживается на самый край стула. Я сажусь напротив. На столе до сих пор валяется груда буклетов, принесенных мамой из похоронного бюро. Лучше бы их не было. Убрать? Нет, будет еще глупее. Тем более что Нейша их заметила и скользит глазами по заголовкам.

Придумываю тему для разговора, чтобы отвлечь ее.

– Ты так тепло говорила с моей мамой.

– А почему я должна быть с нею холодна? Она ведь не виновата. Ни в чем…

Конечно не виновата. Это я во всем виноват. Неужели Нейша пришла, чтобы еще раз мне об этом напомнить?

– Нейша… – начинаю я.

– Что?

Ее глаза беспокойно вспыхивают.

– Прости меня. За все. Я мало что помню, но то, что помню, это…