Я подошел к магу и протянул ему руку.
— Спасибо, — буркнул он, убирая распятие, и вставая с пола, — это какая-то древняя тварюга. Не действуют на нее символы веры в господа нашего. Видимо ее создали еще до рождества Христова.
Коврик съежился и рухнул на пол, длинные руки судорожно пытались дотянуться хоть до чего-нибудь в пределах досягаемости, но безрезультатно.
— Давай поднимем его, — предложил я и спрятал пистолет.
— Это еще зачем? Нужно просто иссушить его. Развеять! — возмутился Михалыч.
— А я хочу его изучить. Я сейчас его разверну аккуратно, а ты прибивай ему руки к полу. Нам нужна задняя часть ковра, — сказал я.
— Но зачем?
— Не тупи. Страж охранял что-то, а значит, мы должны его изучить. Потом комнату. Доставай свои штыри. Надеюсь, у тебя их много. На все конечности хватит?
— Хватит, — хмыкнул дедок и вынул из-под шубы несколько серебристых игл. Он резво подскочил к одной из рук и с размаху воткнул в нее штырь. Ковер вздрогнул, и я отвесил ему пинка.
— Разворачивайся скотина, — прорычал я, активно работая ногами, потому что трогать мне это нечто не хотелось. Чудище дергалось и сопротивлялось, но у нас с Михалычем все-таки вышло осуществить задуманное. Дедок достал очки и уставился на обратную сторону ковра, пыльную и заплесневевшую.
— Очень интересно, — пробормотал он.
— Что именно? — уточнил я.
— Это не иномирец. Это вообще в каком-то смысле неживое существо. Понимаете?
— Мы во сне, мужик, — напомнил я, — тут все неживые в каком-то смысле.
— Я не об этом, — дедок нахмурился и стал тереть лоб, — видите эту черную кожу? Нам нужно ее снять. Под ней что-то есть. Я вижу как там что-то движется.
— Хорошо, — в моих руках сверкнул Клык Гаки, и я принялся орудовать им. Конечно, трехгранное лезвие не было предназначено для резки, однако кожа отходила хорошо. Прямо не страж, а слоеный пирог. Ковер уже даже не дергался, но все пальцы на его руках скрючились. Это создание чувствует боль? Интересно.
— Достаточно! — воскликнул маг, когда я срезал почти половину подложки, — какое кощунство! Это омерзительно!
— Хм, — я опустил нож и стал разглядывать ткань, скрывающуюся под кожей. Темно-серая, с ржавыми подтеками и бурыми пятнами, коричневыми письменами на неведомом для меня языке. Кровь? Да, это она. Высохшая от времени, но явно не утратившая магической силы.
— Что это за язык? — спросил я у Михалыча.
— Аккадский, наверное. Очень уж похожи все эти треугольнички в буквах.