— Объясни мне, что происходит, — вместо приветствия начал он. — Ты почти полмесяца избегаешь и игнорируешь меня. Почему?
Юра вздохнул и опустил взгляд. Он выглядел болезненно — под глазами пролегли тени, небритое лицо похудело и осунулось, движения были заторможенными. Володе показалось, что Юра пьян.
— Я устал.
— От чего или от кого? От меня?
— Ой, ну что ты говоришь. — Юра хмуро уставился на Володю. — Устал от этого дурацкого заказа. Днями и ночами пишу — и всё не то.
— Бракуют? — спросил Володя, а Юра кивнул.
Он молча отошёл от компьютера, видимо, на кухню, потому что вскоре вернулся с бокалом в руке.
— Юр, разве это нормально?
— Нет. Я сам тороплюсь закончить, чтобы быстрее приехать к тебе.
Володе стало неловко — Юра убивался на работе, а он вдобавок мучил его своими подозрениями. Но Юра ни о чём толком ему не рассказывал.
— Ну и пошли этого заказчика! — воскликнул Володя. — Плевать на деньги, ещё заработаешь.
— На деньги, может, и плевать, а вот на репутацию — нет, — устало протянул Юра.
— Господи... ещё и это.
— А ты как думал? Конечно.
— Да уж... Это, наверное, не совсем то, о чём ты мечтал...
— Да ладно, бывает и хуже. Если бы не торопился к тебе, относился бы к этому проще.
Они проговорили час. Во время разговора связь постоянно прерывалась — Юра делал что-то ещё на компьютере. Устав постоянно перезванивать, Володя отпустил его дальше заниматься своими делами, а сам отправился учить немецкий.
Юра его успокоил, но на душе стало ещё тяжелее: он вкладывал душу в свою музыку, творил сутки напролёт, опустошая себя, и что получал взамен? Критику от заказчиков и подозрения от Володи.
«Так дело не пойдёт, — решил тот. — Я не должен его подводить. Пусть кто угодно подводит, но только не я».
С того дня Юра не получил от него ни одной претензии, даже наоборот — Володя говорил ему только слова поддержки, уточняя, что ждёт его сообщений и звонков всегда, хоть посреди ночи. Но Юра ни разу не написал ему вне графика. Впрочем, и в отведённое им самим для Володи время появлялся всё реже и реже.