Я сердито выкатываю чемодан и прохожу в гардеробную, забрасывая белье, носки, две пары легкой обуви, джинсы с футболкой и любимый сарафан до пят. На первое время хватит, а потом я вернусь за другими вещами.
Колесики постукивают по ступенькам лестницы.
Внизу меня ждет Вит и крепко стискивает меня за плечи:
— Ты что творишь?
— Я поживу отдельно.
— С ума сошла?! Почему? Все было хорошо! Ты из-за ерунды взъелась!
— Ты даже сейчас не можешь признать, что налажал, считая мою работу, дело моей жизни ерундой. Об этом я и говорю!
— Знаешь, из-за работы ссориться — дно! — вспыхивает.
— А как насчет наших ссор из-за твоей работы… Ведь именно из-за нее мне всякие хейтеры постоянно пишут, поклонницы! Гулянки твои с блядями у меня в печенках сидят… Я всего две вечеринки твои пропустила, и все кругом стараются замести следы.
— Я не хотел. Меня подставили! Опоили! Пойми…
Вит хватает мой чемодан и дергает у меня его из рук.
— Ты никуда не поедешь. С ума сошла? Дома сиди…
— Не могу! Меня тошнит… Ты не видишь, что мне плохо? В последнее время мне с тобой… пло-хо! И ты не совсем не стараешься, ты даже этого не замечаешь!
— Я же говорил… есть кто-то, — отпускает чемодан. — Кто?
— Ты больной. У самого рыльце в пушку, не вешай на меня свои грехи.
— Никуда ты не пойдешь! — рявкает. — А если тебе со мной так противно, то это я уйду!
— Не забудь заглянуть к очередной танцовщице… — вырываются у меня изо рта гадкие слова.
Я же ему ни в чем не отказывала. В сексе. Вообще ни в чем! Раньше мы и на пикантные вечеринки вместе выбирались, я не забитая и не боюсь… Но после его травмы все катится к черту, и уже речь идет о восстановлении и скором возвращении в мир спорта, но у нас все продолжает катиться вниз.
— А ты — к психологу!
Вит срывает с кресла толстовку и шагает на выход.