— Я знаю, что говорил. Помню. Был эгоистом… Думал, нам слишком рано. Сейчас я понимаю, что ошибался.
Взгляд мужа становится глубоким, серьезным, штормовым.
— Я. Ошибался. Прости меня.
После ужина муж остается со мной на съемной квартире, мы снова занимаемся сексом. К утру простыни оказываются дико мокрые, потные и пахнут нами.
— У меня финальный день перед показом, а я ни хрена не выспалась! Благодаря тебе, — шутливо хлопаю мужа по заднице кухонной варежкой, пока он готовит бельгийские вафли.
Это, пожалуй, единственное, что он умеет потрясающе готовить — вафли.
Телефон, лежащий перед ним на столе, не перестает вибрировать.
— Меня все потеряли. Я проспал встречу, а ты?
— Тоже опаздываю в салон, но я, если честно, планировала сегодня поспать подольше, зная, что не усну перед показом. Буду допоздна сегодня.
— Кажется, мой день тоже расписан. Буквально, по минутам. Кир сходит с ума.
— Твой плохой папочка не в курсе, что ты со мной?
— Я не обо всем ему докладываю.
— Ого! Вот это бунт…
— И не говори.
Неужели короткая пауза способна настолько освежить наши отношения? На работе к вечеру мне присылают букет кремовых роз, с крохотной запиской от мужа:
Намекает на нашу первую встречу?
Сердце наполняется жаром…
Пишу ему в мессенджер: «Скучаю»
Вит отвечает:
ebooksa