— Куда едете? — поинтересовался я, пристраиваясь на пассажирском сиденье. Тесная машина «жигули»! Это вам не «ауди».
— На Комаровку, — ответил он, глядя в ветровое стекло. — Сало продавать везу. Сам солил.
Хм! А говорит-то с акцентом.
— Издалека будете?
— Из Литвы.
Очень хорошо. Там и вовсе не найдут.
— А с чего в Минск везете?
— У нас столько не дадут — продавцов много.
— И почем просите?
— Двадцать пять рублей за килограмм.
Я присвистнул.
— За день разберут, — усмехнулся он. — Нет у вас такого. Я травки при засолке добавляю, но какие, не скажу. Запах чуешь?
Я принюхался. В салоне вправду пахло одуряюще вкусно. Желудок предательски заурчал.
— Эх, купил бы, только денег нет. На пробежку вышел.
— Поменяю на кроссовки, — предложил он. — У тебя какой размер?
— Сорок четыре.
— Подойдет, — кивнул он. — Три килограмма.
— Да ты что? — возмутился я. — Они новые почти!
— Зато ношеные, — возразил литовец. — Ладно, четыре.
— Шесть!