— Компенсацию хочу, Пчелкина. За все свои моральные страдания. Ты хоть понимаешь, вообще, что натворила?
— А что?
— Я с мужиком поцеловался. Из-за тебя! Впервые! Знаешь, какой это стресс для меня?
— Ой, подумаешь! Я, вот, тоже с девочкой целовалась.
Приподнимаю бровь. Однако.
— На курсах спасателей, — поясняет она. — Искусственное дыхание когда сдавала.
— Ну, знаешь, — усмехаюсь я, спуская руку ниже с талии, — с девчонкой и я бы поцеловался. Но не с бородатым же мужиком! Короче, травма у меня, Пчелкина. Очень сильная душевная травма. Я вообще, может, теперь не уверен, что захочу с женщинами?
— А вам понравилось? — спрашивает тут же. — Вы не стесняйтесь. Я все понимаю.
— Тьфу, — не выдерживаю я.
Кладу ладонь ей на попу. Ох, какая нежная кожа. Мурашками покрывается. От моих касаний?
— Уберите руку, — хмурится она и упирается ладошками мне в грудь. Но я беру ее за затылок и наклоняю к себе.
— Не уберу, — хриплю, почти касаясь ее губ. — Мне надо ощущения перебить. От бородатого поцелуя.
Языком прохожусь по пересохшим от волнения губам Пчелкиной. Она замирает. Чувствую это. И только мурашки по попе. Чуть надавливаю пальцами.
— Пойдешь со мной на свидание, — шепчу я и трусь губами о ее губы. — Сегодня. Вечером.
— Вы тогда отстанете? — она тоже шепчет. Смотрит мне в глаза, а потом на мои губы.
— Вот это и обговорим вечером, — ухмыляюсь я и впиваюсь ей в рот.
22. Денис
Ох, какая сладкая Пчелкина. Как будто и правда медом намазана. Руки так и горят, чтобы пройтись по хрупкому телу, но нет. Я сдерживаю себя.
Пойдем другим путем. Иначе… иначе, боюсь, не дожить до главного.
Упрямая и дерзкая.