— Ты, это, слышь? — повернулся я к Сандре, указывая пальцем на граммофон. — Обоснуй?!
На более внятный вопрос я оказался неспособен. И Сандра немного подвисла.
— Э-э-э... — протянула она. — Это проигрыватель. Проигрыватель, это — Мёрдок.
— Схрена?! — не сдавался я.
— Мёрдок, что тебе нужно? — вздохнула Сандра. — Проигрыватель. Пластинка. Купила. В магазине. Слушаю. Ну, извини, должна же я что-то слушать, пока ты бухаешь! Так-то, конечно, к тебе бы пришла.
— Вот! — поднял я палец. — Во-о-от!
— Что — «вот»? — устало спросила Сандра и опустилась на стул. — Мёрдок, мне не нравится этот блеск у тебя в глазах. Ты же поспать собирался? Ложись, я сейчас постелю...
— Какой, на**й, спать, женщина?! — взревел я. — Ты мой менеджер или где? Почему, увидев эту х**ню в магазине, ты не пришла ко мне с докладом? Где наша обновлённая стратегия продвижения? Х*й с ней, с обновлённой, где хотя бы старая?!
— Слышь, алкашина! — вскочила Сандра, злая, как грёбаная фурия, только что без копья. — Я тебе когда ещё говорила, что я нихрена не менеджер?! Ты мне что тогда сказал, а? Или у тебя уже от водки память накрылась? Ты сказал, что тебе класть три кучи, и я как есть тебя устраиваю! Не нравится — пошёл нахер, я вообще официально с тобой никакими договорённостями не связана!
— Ладно, осади, — махнул я рукой, поняв, что погорячился. Но успокоить Сандру оказалось не так просто.
— Стратегия продвижения! Да *б же ж твою-то мать, чего он захотел! Как, по-твоему, я должна её выстраивать?! Что там должно быть написано? «Пункт два: лидер группы бухает месяц без просыху. Пункт три: за ним носится разъярённая толпа с факелами. Пункт четыре: профит!» Такое, да? Не вопрос, сейчас напишу!
— Я ж говорю — осади, извиняй, перегнул...
— Как я могу хоть что-то планировать, хоть, б**дь, совместный ужин, когда ты неуправляем даже собственной башкой?! Давай я устрою тебе концерт сегодня вечером в семь? «Давай, Сандра, устраивай! Но ровно в шесть тридцать ты увидишь, как я, пьяный, вхожу внутрь ракеты, которая унесёт меня на б**дскую виртуальную Луну, а там я протрезвею и буду ныть, что у меня херовый менеджер, и инструменты в вакууме ни**я не звучат!»
Выпалив это, Сандра, наконец, заткнулась.
— Стыдно, — признался я. — Очень стыдно, даже вот в животе чего-то забурлило, как будто щас либо вверх, либо вниз хлынет. Чистая психология, никакого расстройства микрофлоры. Ладно, Сэнди, угомонись. Ты это — пробей, а? — Я постучал ногтем по корпусу граммофона. — Такая важная херня. Можно записать альбом, а потом — тур в поддержку альбома. И на концерте продавать пластинки. А те, кто от балды сами купят пластинку, потом придут на концерт. Одно — реклама другого. Согласись, круто? И бабла поднимем, и сами поднимемся...
Энтузиазма на лице Сандре читалось не больше, чем на ослиной морде, на которой не читалось вообще ничего.
— Я выясню всё, что смогу, — сказала она. — Но, Мёрдок...
— Ой, только вот не надо этих скучных доводов рассудка! — закатил я глаза. — Я в одном фильме мудром слышал: оптимисты — это те, кто не могут, но делают, а пессимисты — те, кто могут, но не делают. Мы тут будем оптимистами, хотя бы потому, что там, где мы, уже по определению ничего плохого с нами случиться не может. Всё уже случилось.
— Я хочу, чтобы ты посмотрел вот на что.
Сандра встала, подошла ко мне и сняла с полки худенькую стопку пластинок. Протянула мне первую. Спросила: