— Трей мертв. Я знаю, что случилось: о вашем плане, о людях, которым вы заплатили, чтобы подставить и убить Поселенцев. Знаю обо всем.
— Это уже не имеет значения.
Должно быть, он был в дальней части трейлера, потому что разглядеть его она так и не смогла. Его голос начал пугать ее. Что-то в нем звучало так безнадежно. Патриция попыталась нащупать выключатель, но не нашла его.
— Пожалуйста, подойдите сюда, — упорно умолял Фелпс. — В верхнем ящике стола лежит пистолет. Я хочу, чтобы вы застрелили меня. Ради бога, пожалуйста, убейте меня!
Она так и не включила свет, но лунного мерцания, проникавшего внутрь через крошечное окошко, хватило, чтобы разглядеть фонарик. Он лежал сверху на картотеке.
— Пожалуйста, — Фелпс продолжал умолять.
Она включила фонарик, указала лучом на застройщика и...
Окаменела.
На первый взгляд Гордон Фелпс выглядел нормально. Он сидел в офисном кресле, неподвижный, и смотрел на нее. Понадобилось несколько мгновений, чтобы Патриция заметила.
Вот дерьмо.
Рукава его рубашки были пусты. Она опустила фонарик — штанины тоже. На столе перед ним лежало письмо, которое Патриции даже не нужно было читать.
«Венден, — подумала она, — исчезли».
У Гордона Фелпса не было ни рук, ни ног.
— Не уходите! Я не могу так жить! — кричал он.
Но Патриция уже шагнула к дверному проему.
— Вернитесь! Возьмите пистолет и выстрелите мне в чертову башку! Умоляю!
Фонарик щелкнул. Она вышла из трейлера, тихо закрыла за собой дверь и пошла обратно к своей машине.
Эпилог
Что она расскажет Байрону? Что она вообще может рассказать? Да и кому?
«Ничего», — решила она.