Черное солнце

— Да так… Сотрясения, ушибы, кровоподтёки, растяжения. Синяки на полспины. Рыжий язык себе прокусил… Ты пару рёбер сломал… Бронескафандры — в лом.

— А мы где, вообще?

— На острове Буромского.

— Это где кладбище?

— Там.

— Сегодня что, суббота?

Купри хихикнул.

— Воскресенье с утра.

— Ну хоть выспались…

Сихали сел, спустив босые ноги на холодный пол. Голова закружилась. Сцепив зубы, он приподнялся, с трудом выпрямляя избитое тело. Болело всё — ныла ушибленная спина, свербило в коленке, каждый вздох отдавался колотьём в сломанных рёбрах.

— Ох ты…

— У меня тут ампулка есть, — сказал Купри, доставая капсулку с присоской. — Витмобилизатор.

— Давай…

Шарик ампулы прилип к локтю, к вздутию вены — лекарство медленно всосалось в кровь. Щелчком сбив опустевший пузырёк, Сихали более уверенно утвердился на полу — по крайней мере тот уже не качался под ним, как палуба корабля в штормящем море.

Дверь снова звякнула, пропуская щуплого старика в изгвазданном комбезе. Загорелое лицо с белыми пятнами от очков покрывала то ли длинная седая щетина, то ли короткая неопрятная бородка. Старик сильно сутулился, длинные руки свисали, придавая ему облик питекантропа.

— Здравствуйте, — заулыбался он, — и добрый день!

— Петрович, — представил его Купри, — сторож тутошний.

— Да я всё, — махнул рукою старик, — и сторож, и могильщик, и уборщик. Хорошо, хоть Урчик помогает…

— Урчик? — не понял Тимофей.

— УР, — пояснил комиссар, — универсальный робот.