— Дядя Саша! — уже почти взмолился Яшка и потряс меня за рукав.
— Давай, что там у тебя, — я повернулся к нему.
— Дядя Саша, ты же с партизанами уходишь? — он уставился на меня широко раскрытыми глазами.
— Возможно, — уклончиво ответил я.
— Дядя Саша, возьми меня с собой, а? — Яшка вцепился мне в руку. — Нельзя мне теперь обратно, засветился я, когда мы грузовики угоняли. А один к партизанам боюсь. Еще пальнут на подходе, примут за перебежчика… А ты за меня скажешь, что я свой. Дядя Саша, ну пожалуйста…
Партизаны молча стояли кругом, как бестелесные тени. Эх, Яшка, кабы я сам стопроцентно был уверен, что смогу убедить их, что я свой… С другой стороны, не бросать же! Яшка — личность разносторонняя и со всех сторон полезная. Так что…
— Эй, орлы, слышали? — спросил я. — К вам парень хочет, проводите?
— А ты, дядя Саша⁈ — Яшка опять ухватил меня за руку, как пятилетний пацаненок маму, которая вознамерилась оставить его стоять в очереди, пока сама что-то там еще нужное в гастрономе возьмет.
— Я чуть позже приду, есть у меня еще одно дельце, — усмехнулся я. — Вервольф к одному приятелю должен скачала заглянуть.
Я скользил бесшумной тенью по уже привычным подворотням. Мимо усиленных патрулей, грохочущих сапогами по брусчатке, мимо догорающих кое-где пожаров. Мимо притихших домов с темными окнами.
Осторожная часть моего рассудка нашептывала, что это безумие. Что надо уходить прямо сейчас. После всех выкрутасов графа и потерей янтарной комнаты им стопудово займутся их же собственные спецслужбы. А он и без моей помощи уже начал сходить с ума. Не выдержит прессинга, сломается. И отправится вместо своего поместья в какой-нибудь гостеприимный Бухенвальд, где его дни бесславно и завершатся. Но я не мог так.
Пока я хоть на йоту мог допустить, что его извращенный рассудок позволит ему вывернуться из всей этой ситуации, я просто не мог пустить все на самотек.
Кроме того, оставалась Марта. Граф наверняка или найдет способ ее убить, или утащит девушку за собой на дно. А я как-то к ней… привязался, что ли. Кроме того, за мной должок. Который неплохо бы вернуть. А то судьба не любит такие вот неоплаченные счета.
В квартире графа горел свет. Во всех комнатах, на всем этаже. Из раскрытых окон неслось величественное сопрано Брунгильды из «Гибели богов». «…час богов уже наступил. Я бросаю огонь в Вальгаллы светлый чертог…»
Ну что, ж, неплохой похоронный марш, не хуже иных-прочих. Я усмехнулся, ловко взобрался на дерево напротив дома графа и легко перескочил через подоконник.
Глава 27
Граф сидел на кресле посреди гостиной, прикрыв глаза. Руки его плавно двигались, дирижируя музыке. И одет он был так, словно прямо сейчас собрался на дипломатический прием. Или только что с него пришел, что вряд ли. Ночка в Пскове выдалась… хе-хе… не то, чтобы очень «приемная».
— Концерт окончен, — сказал я, убирая иглу с пластинки.
Граф медленно открыл глаза. Потемневшие, жуткие. Меня даже передернуло от волн безумия, которые от него сейчас исходили. Он опустил руки на подлокотники кресла. Тонкие губы дрогнули в подобии улыбки.
— А, это ты, Алекс… — проговорил он. — Я… Я ждал тебя.
ebooksa