— Из Минска, — соврал Генрих согласно легенде.
— По делам?
— Ага. На лесозаготовки.
Таксист промычал что-то неразборчивое.
— Слушай, — начал Генрих, когда отъехали достаточно далеко. — А может, ты меня прямо в Алзамай отвезешь?
— В Алзамай? — водитель оживился. — А-а-а… А сколько платишь?
— Ну… — Генрих изобразил борьбу бережливости и вежливости. — Ну сотку.
— Две, — отрезал водила. — Один корм сколько стоит!
— Да тут ехать-то полста километров! — почти искренне возмутился Генрих.
— Не полста, а шестьдесят пять. Да еще назад — вдруг я там клиента не найду?
— Ну давай хоть сто пятьдесят!
— Э! — протянул дядька. — Биобусы, кстати, на Алзамай сегодня уже не пойдут. Учти.
— Ну скинь хоть сколько, — попросил Генрих. — Скинь, а? Очень надо.
— Ладно, — буркнул водила. — Сто восемьдесят платишь?
— Плачу, — горестно вздохнул Генрих.
«Белка» тут же свернула направо, на широкую проспектообразную улицу-просеку. Между домами-башнями шумела заботливо вычищенная городская тайга.
— А чего ж ты на поезде до Алзамая не доехал? — поинтересовался водила.
— Да… Это… — Генрих изобразил смущение. — Вчера, понимаешь, выпили малость. С утра, понятно, опохмелились… Пивком. Я подремать прилег. Кто-то сдуру ляпнул, что уже Алзамай. Ну я и выскочил спросонья. Пока горло промочил, поезд тю-тю. А потом на вывеску гляжу — Тайшет. И поездов больше ни фига нету до самой ночи. А мне сегодня отметиться надо… Я там кассиру чуть окошко не расколошматил.
— М-да, — сочувственно протянул водила. — Что ж вы так, граждане минчане… Один хоть ехал?
— Один. Командировка… — Генрих очень натурально подпустил уныния в слова.