Кузьма Иванович тронул Сахарова за плечо.
– Впечатлился? То-то же… Представляешь, что скажет наш генеральный? Он как раз сегодня обещался быть, проверить, как мы тут дежурим в праздники.
Сахаров стал белее сугроба, наваленного у стены морга.
– Ч-что это такое. Откуда…
Кузьма Иванович развёл руками:
– Не знаю, дорогой, не знаю. Вот у тебя пришел спросить. Слушай, Витольд, с этим надо что-то делать. Это всё-таки морг, а не ночной клуб.
– Ночной клуб выглядит скромнее, – кляцнула зубами Яна, зябко кутаясь в шубку.
Все невольно посмотрели на нее.
Олег Адольфович грозно придвинулся к ней:
– Слушай, Янка, колись! Твои проказы? Больше некому!
Яна потупилась.
– Мои.
– И как ты этот цирк с конями на морге устроила?
– Не с конями, а с олешками…
– Не верти хвостом, давай отвечай!
Яна отвела глаза, ей было стыдно смотреть на собравшихся.
– Я перепутала адреса…
Сахаров взвился:
– Какие, к черту рогатому, адреса?! Говори яснее!
Олег Адольфович тихонько уронил: