До самого утра я сижу в углу, обхватив себя за колени и уговариваю себя быть смелой и последовательной.
«Сняла кольца - уходи».
«Ты же видишь, что у вас ничего не получается».
«Люди могут быть счастливы и в одиночестве».
«Заведи кота, собаку, ящерицу, хомяков и шиншилл - и радуйся!»
Но мне не нужны собаки и шиншиллы, мне не нужна моя квартира с видом на Финский залив, и машина, и все остальные радости жизни, если рядом нет человека, с которым можно все это разделить.
И разделить не с абстрактным Мужчиной из Девичьих грез, а с вполне конкретным -с дурным характером, вспыльчивым, грубым и просто невыносимым.
Но я же люблю его
Потому что, когда мы не бьемся лбами как два барана, мне спокойно рядом с ним, хорошо и уютно, как за каменной стеной.
А в остальное время...
Я смотрю на заглядывающий в окно рассвет и мысленно вспоминаю увиденную где-то цитату: «Я никому не дам тебя обижать - я тебя сам обижать буду».
Вниз спускаюсь, когда на часах уже девять, вооружившись телефоном и уверенностью, что нам с Антоном самое время поговорить. Но где-то на середине лестницы у меня снова начинает кружиться голова. Откуда этот странный запах? Как будто... не знаю, даже, что.
Антон спит на диване, лицом в подушку. Кажется, достаточно крепко, чтобы не услышать моего присутствия.
Умываюсь, привожу себя в порядок и потихоньку, стараясь не шуметь, готовлю омлет и гренки с поджаренными помидорами на завтрак. Голова до сих пор кружится, и тошнота стоит в горле, как будто только и ждет, когда дам слабину.
У меня сбился цикл, и первые месячные после нашего «критического» секса начались немного позже, но после пережитого стресса и приступов панических атак, сыпавшихся мне на голову чуть ли не каждый день, это было почти нормально.
Следующие начались через две недели после окончания предыдущих. И были всего пару дней.
Может быть...
Внутри все холодеет, скручивается в узел.
И я с трудом успеваю добежать до ванной, где меня снова болезненно тошнит абсолютно пустым желудком.
Немного отдышавшись, вызываю такси и на цыпочках прохожу мимо спящего мужа.
ebooksa