С лица Дойла пропадает расстроенное выражение и он разочарованно вздыхает.
— Какие циничные зомби пошли. Я им тут, сука, душу изливаю, а они в неё плюют. Никакого уважения к чужим чувствам.
Покачивая головой заходит за стойку, начав греметь бутылками. А я возвращаюсь к уведомлению, которое продолжает висеть перед глазами. Сложный выбор. Рейтинг или бонус? Кредиты я исключаю сразу. Пять с половиной сотен от продавца, вполне достаточная сумма. Плюс, у меня ещё что-то оставалось на балансе. Да и Анто должны были начислить какую-то сумму за выполненную задачу. Деньгами мы обеспечены.
Вот рейтинг мне жизненно необходим. Но и товарный бонус тоже может оказаться полезным. Вдруг там будут патроны к револьверу? Или ещё какое-то оружие?
Думаю. В прошлый раз мне отправили ствол, не дав возможности выбора. Если предположить, что кто-то наверху прогнозировал появление в секторе робота, значит сейчас они считают, что второго быть не должно. Наверное. Они же не в курсе, что у меня осталось всего пять патронов. Камер тут нет, бой не фиксировался.
Вздохнув, определяюсь с решением и выбираю первый вариант. Сразу же появляется новое сообщение.
Вы получили 30 пунктов социального рейтинга.
Неплохо. Итого у меня теперь восемьдесят семь пунктов. Почти треть от нужного количества.
Справа от меня усаживается Анто, а место слева занимает Эйра, расположившаяся между мной и капитаном. Дойл же принимается смешивать в высоких бокалах несколько вариантов алкоголя.
— Фирменный коктейль от Дойла. Настоящее бухло, не самопал на хвостах хоссов. Хрен вы где такой ещё попробуете.
Закончив, двигает бокалы к нам и сам тоже берёт один.
— За то, что выжили.
Глянув на пойло, секунду колеблюсь. Но потом решаю, что одна порция по мозгам сильно не ударит. А вероятность того, что сейчас тут объявится второй робот, крайне мала.
Взяв в руку бокал, делаю глоток. Не так плохо, как можно было ожидать. Правда уже после нескольких глотков, чувствую безумный голод. Глянув на Дойла, интересуюсь.
— А пожрать? Кто-то тут говорил о бесплатном обслуживании.
Полностью успокоившийся здоровяк, который уже вернулся к делу, покрикивая на работников и обещая бонусы клиентам, усмехается.
— Половина парней на кухне сдохла. Чтобы продолжать готовить, надо сначала трупы разгрести.
Орбон, вливший в себя почти весь бокал, тянет слова.
— Ты их разве в дело не пускаешь?
Вот теперь на лице владельца заведения проступает самое искреннее возмущение.