– Как тебя зовут?
Я открываю рот, чтобы ответить, но в голове пусто. Я закрываю глаза и пробую еще раз. Ничего. ПУСТОТА. Я в панике смотрю на доктора.
– Не могу… – Я вздыхаю и лихорадочно трясу головой. – Это…
– Не переживай, – он непринужденно улыбается, как будто нет ничего особенного в том, что я не могу вспомнить собственное имя. – Дайте ей еще дозу морфина и бензо-коктейль[1] и позовите меня, когда она очнется.
– Хорошо, доктор.
– Подождите! – окликаю я, слыша, как его шаги начинают удаляться.
– Тихо. Все будет хорошо. Твоему телу нужен отдых, – удерживая меня рукой за плечо, говорит медсестра.
– Мне нужно знать… – начинаю я и тут же поправляю себя: – Мне нужно спросить.
– Никто никуда не уходит. Мы все будем здесь, когда ты проснешься. Обещаю.
Мне слишком больно шевелиться, и я позволяю уговорить себя, решив, что она права. Доктор будет здесь, потому что это больница, а доктора работают в больницах. Почему я здесь, как получила травмы – эти вопросы могут подождать. Морфин и бензо-коктейль – что бы это ни было – должны помочь. Я задам все свои вопросы, когда проснусь.
Но сплю я не очень хорошо: слышу шум и голоса – громкие и тихие, взволнованные и злые. Я хмурюсь и пытаюсь сказать взволнованному голосу, что со мной все будет в порядке. И еще все время
– Она скоро поправится? – спрашивает глубокий мужской голос. Тот самый, что произносил имя Хартли. Меня так зовут?
Я тянусь на этот голос, как цветок к солнцу.
– Все указывает на это. Почему бы тебе не поспать, сынок? Если будешь продолжать в том же духе, то закончишь на кровати рядом.
– Было бы здорово, – хрипло отвечает первый голос.
Доктор смеется.
– Отличная позиция!
– Значит, мне можно остаться?
– Нет, вон отсюда!
«Не уходи», – мысленно умоляю я, но голоса не слушают меня, и вскоре я остаюсь одна в темной, удушающей тишине.