Приходится даже головой потрясти, чтобы прогнать возникшую перед глазами картинку. Густо краснею, будто меня облили вишневым соком, и радуюсь, что Арсанов внимательный водитель, который не сводит глаз с дороги.
— Ты сказала, чтобы куда-нибудь подальше, — усмехается Тимур, не поворачивая головы, — вот мы и едем.
Автомобиль выезжает за город, мимо нас за окном несутся поля, перемежающиеся полосками густых зеленых посадок.
— Ты не против, если я включу музыку?
— Нет, конечно!
— Только я люблю громко, Полька. Если захочешь тише, тормозни меня.
Как будто ничего такого не сказал. Но то ли в тоне что-то проскользнуло, то ли в мельком брошенном в зеркало взгляде, но я снова покрываюсь мурашками и чувствую, как пылают щеки.
Тишина салона взрывается грохочущими аккордами — Тимур предпочитает тяжелый рок. Я совсем не любитель такой музыки, но сейчас она удивительно совпадает с тем, что творится у меня внутри.
Мое сердце ритмично стучит в унисон с ударными инструментами, и чем громче звучит музыка, тем сильнее у меня захватывает дух.
Наши взгляды вновь пересекаются в зеркале, и Тимур тянется к панели управления.
— Сделать тише?
— Нет. Не надо, — перехватываю руку, и он реагирует мгновенно. Ловит мою ладонь и переплетает пальцы, а я залипаю на его ладони. Представляю, как они обхватывают мои…
— Тебе неудобно сидеть, Поля? — спрашивает Тимур, все-таки приглушая музыку.
— Удобно, очень, — бормочу в ответ, снова принимая цвет спелой вишни. — А почему ты спрашиваешь?
— Ты все время ерзаешь, не можешь усесться. Может, отодвинуть кресло? Твои длинные ножки здесь с трудом помещаются.
И что ему сказать? Что мои ноги хоть и длинные, но здесь они совершенно ни при чем?
Открываю рот, чтобы возразить, и распахиваю глаза от изумления, когда слышу совсем другое:
— Научи меня водить машину. Пожалуйста…
Зато Тимур ничуть не удивлен. Он тормозит, и автомобиль плавно съезжает на обочину. Арсанов выходит из машины, открывает дверцу с моей стороны и протягивает руку.
— Ну? — смотрит на меня с ожиданием. — Чего сидишь? Выходи и пересаживайся!