Валера

— Какого хуя?!

Глава 2. Валерка Рыков

Верно мать говорила, алкоголь — не зло, а ловушка дьявола. Почти как доступная симпатичная тёлка с ЗПП. Достаточно рискнуть однажды, чтобы жалеть об этом остаток жизни.

Я натягиваю на себя что-то мешковатое, а из мешковатого в доме валялась только здоровая толстовка и затёртые спортивки. Мне жутко стрёмно во всём этом.
На всякий случай я накидываю капюшон и очки надвигаю как можно глубже на переносицу. Я бы предпочёл идти вообще без них, но без них я нихуя не вижу.

В таком виде я выперся на улицу.

Нагроможденные всюду бетонные высотки и кипящая жизнь припечатывает меня к стене панельного дома. На всю улицу гудит клаксон авто, кто-то с кем-то рамсит на ходу, по улицам рассекают электросамокатчики, скейтбордисты, и другая мистическая дичь большого города.
От суеты становится дурно.

Я забегаю в магаз, достаю первое попавшееся под руку пиво из холодоса и подхожу к кассе.

— Паспорт, — цокнула тётка с другой стороны стойки.

Я пялюсь на неё так, будто она полоумная. И действительно считаю её таковой, пока терплю снисходительный взгляд.
Немного погодя всё же продираю голос:

— Да ты чё? — и доброжелательно обнажаю зубы.

Она стоит в одной позе очень долго. Глядит на меня сверху вниз уставшим взглядом. И только когда эта жаба подхватывает мою бутылку и прячет под прилавок с невозмутимым видом, я догоняю.

Больше я не Валера. Рыжая тощая сучка ростом, дай Бог, метр пятьдесят. Хотя это всё ещё кажется мне каким-то алкогольным приходом.
Ну честное слово — такое дерьмо происходит только в турецких сериалах, которые любила посматривать маман, или в этих идиотских азиатских комиксах, на которые подсела половина девчонок в седьмом классе. Но не с пацаном, выросшим в Муторае.

— Продай, пожалуйста, — меняю тактику я, сбросив с себя капюшон. — Мне двадцать один, отвечаю.

— Паспорт, — по слогам повторяет женщина.

Я отчаиваюсь и складываю руки как во время молитвы. Трясу по-идиотски ладонями в воздухе, надеясь, что сработает.

— Войди ты в положение, ёбанный в рот, я в бабском теле! Прояви солидарность, курица!

— Вон дверь, — продавщица тычет наманекюренным пальцем куда-то мне за спину. — Катись отсюда.

Я начинаю злиться. Сквозь зубы цежу:

— Пошла на хуй. — И резко разворачиваюсь, врезаясь в незнакомого типа. Им оказался пацан в полосатой панаме, что выше меня на целую голову.

Он жутко улыбается и говорит: