Валера

— Сколько я спал?

— Ты какого хуя не в кровати?!

— Так сколько? — повторяю не оборачиваясь.

— Больше месяца, — наконец-то отвечает.

Я делаю глубокий вдох, снова заглядываю в зеркало и обещаю себе кое-что. Я не оставлю Леру там.

После этого двигаю к койке, лишь бы медсестра не орала. И начинается какой-то ёбанный цирк.

Врачи вереницей заходят в мою палату, качают головой, а затем уходят. И длиться это представление может целый день, зная местную медицину. Но у меня нет столько времени. Каждая минута на счету. Я пытаюсь вразумить приходящих, донести до них свою проблему. Но все только равнодушно разводят руками. Не положен, мол, больному телефон. Особенно такому больному, которого ёбнули арматурой по башке.

— Как самочувствие? — первый проблеск надежды. Он входит в палату расслабленно. По походняку я сразу понимаю, что он наш, Мутораевский. Тот самый док, о котором распускают сплетни, типа он мутит мутные дела в своей хате. Тот самый док, задок чей тачки я видел в последний раз.

— Док... — вздыхаю я, будто мы какие-то приятели.

— Тихо, лежи, не вставай, — настаивает мужик, подходя к моей кровати. — Ты же знаешь, как сюда попал?

— Ага, — я киваю, — типа.

— Так вот, я тебя в грязи нашёл, когда уже обратно шёл. Пришлось расстроить жену и вернуться в больницу, так как пульса у тебя почти не было. Я вообще тогда подумал, что ты жмурик. А вон, гляди, полон сил, здоровяк! — Он хлопает меня по плечу, как мой батя. Как мой батя когда-то очень давно...

— Док, — я пытаюсь акцентировать его внимание на своей проблеме, — мне очень нужна ваша помощь.

Он кивает башкой вместо ответа, типа позволяя мне продолжить.

— Мне нужно свалить отсюда, — я перехожу на шёпот, — одному человеку надо помочь. Это нельзя откладывать.

— Что случилось? — док наклоняется и тоже начинает шептаться. — Ты знаешь, кто тебя огрел?

— Нет, дело не в этом, — я хватаю его за грудки и пытаюсь одним только голосом передать, какая жопа происходит. — Вы мне не поверите, если расскажу. Знаю, что не поверите. Никто не верит. Но, пожалуйста, док, помогите. Моя подруга в заложниках. В Москве. И не спрашивайте, откуда я это знаю. Ей надо помочь.

— Вот как, — тянет док, и в его взгляде красными жирными буквами проносится этот долбаный текст. Я прекрасно вижу надпись, что отражается в его зрачках. Там написано «‎псих». — Давай я позвоню в Москву и передам эту информацию?

— Хотя бы так, — повержено отвечаю я, отпуская его воротник.

— Где держат твою подругу?