— Я имел в виду каждое грёбаное слово.
На мгновение Александрия замолкает.
— Прости, что не была честна с тобой.
— Это ты прости, что я был таким придурком с тобой той ночью, — возражаю я.
— Я должна была сказать тебе правду с самого начала.
— Я должен был надрать Марку задницу. Он это заслужил, — от одной мысли о нём моя рука сжимается в кулак.
Она разражается смехом.
— Я скучаю по тебе.
— Я тоже скучаю по тебе. Так чертовски сильно, что это убивает меня.
— Где ты? — спрашивает она.
Я рассказываю ей о так называемом домике моих родителей в Вейле. Она говорит мне, что бывала там раньше — конечно. У нас с Александрией больше общего, чем мы изначально думали. Некоторое время мы болтаем о пустяках, пока, наконец, я не задаю ей вопрос, любопытно посмотреть, как она ответит.
— Ангел, скажи мне, что ты хочешь на Рождество? — шепчу я.
— Я ничего не хочу. Всё, что я хочу, у меня уже есть, — шепчет она в ответ.
— Должно быть что-то ещё, чего ты хочешь. Новую машину?
— Нет.
— Новые туфли?
— Абсолютно нет.
— Новую сумочку?
— Теперь ты просто дразнишь меня.
Я улыбаюсь. Есть такое.